Ахматгариев бросает на меня гневный взгляд, явно заподозрив провокацию, я же машу технику и шиплю:
— Стоп! Да стойте же! Остановите платформу!
Тот пожимает плечами, а Марат уже замирает напротив родителей.
— Э…
И вдруг становится понятно, что он потратил немало сил и времени, чтобы придумать красивое поздравление и выглядеть на свадьбе круто. А теперь, когда всё пошло не так, не знает, как поступить. Раздаются смешки, и щёки Ахматгариева наливаются краской.
— Желаю любви, — нервно бубнит Марат: — Упражняйтесь каждый день, не пропуская тренировок, и будет вам счастье.
Платформа движется, и Ахматгариев облегчённо переводит дыхание, а я замечаю, как на его лбу серебрятся бисеринки пота. Поймав мой взгляд, Марат делает зверское выражение лица, намекая, что в долгу не останется. Но я не при чём!
Подъезжая к гостям, Марат хочет сойти с платформы, но она вдруг убыстряется и идёт на третий круг. Ахматгариев медленно поворачивается ко мне и давит взглядом, а я вздрагиваю.
— Только не снова!
И бегу к технику, который снова разводит руками, а платформа замирает напротив молодожёнов.
Гости уже откровенно смеются, мама кусает губы, а Марат, всё ещё пытаясь не уронить лица, зло цедит:
— Желаю любовных тренировок, и будет вам счастье.
Дамир закрывается ладонями, я замечаю, как его плечи подрагивают. Моя мама уже не может больше сдерживаться, а приглашённые даже не пытаются, и зал взрывается от хохота. Марат, у которого ярко горят уши, сжимает кулаки и награждает меня многообещающим взглядом, и в сердце пропускает сразу несколько ударов, а затылок леденеет от нехорошего предчувствия.
Кажется, наше перемирие отменяется.
Глава 13. Пропущенный удар
Пока чинят платформу, предлагаю приготовленную игру, в которую гости с удовольствием включаются. Надо лишь выбрать один из шариков, которыми щедро украшен зал, лопнуть его способом, которым ещё до тебя никто не пользовался, а затем произнести пожелание молодым, что написано на открытке, помещённой внутри. Или спеть. Или сплясать. Или…
— Полный простор для фантазии! — широко улыбаюсь я и бегу к технику, узнать, что же случилось с платформой, можно ли её исправить или придумывать другой план.
— Как дела?
— Пять минут, и всё будет работать, — явно лжёт техник, но я пытаюсь верить.
А что мне ещё остаётся?
«Да всё! — подбадриваю себя. — Это не конец света, а всего лишь маленькая неприятность».
— Радуешься моему унижению? — От шёпота Марата, который невесть как оказался за моей спиной, тело покрывается мурашками.
