Я улыбаюсь своим мыслям и продолжаю уборку. Не сомневаюсь, что всему найдется объяснение.
До вечера я мою, чищу и разбираю. Но моя находка не идет из головы. Какой длины волосы у это девушки? До плеч или ниже, я не помню. Надо было внимательно рассмотреть. Все-таки не стоило его выбрасывать. В ужасе от самой себя, я даже открываю мусорное ведро, вдруг моя улика лежит где-то сверху. Конечно, я ничего там не вижу. Мне стыдно за свою паранойю, но ничего не могу с этим поделать.
Может быть, это возраст и сомнения в собственной привлекательности? Я раньше не обращала внимания на то, как на Марка реагируют женщины — была уверена в себе.
Мой муж очень хорош собой, но и я всегда была достойной парой, еще не известно, на чей счет приходилось больше томных взглядов. Это он, обычно, волновался.
Я просто накрутила себя из-за разбитой фотографии.
Мне легко себя в этом убедить, потому что Марк никогда не давал поводов для ревности. Такие близкие отношения, как у нас, не могут повториться с кем-то еще.
Я бы заметила, если бы муж увлекся другой.
А до разовой связи Марк не опустится, да и зачем ему это? У нас все прекрасно!
3. Синий галстук
Даша показывает Ксюше язык и тащит к себе красный фломастер. Та мгновенно надувает губы и начинает хныкать:
— Мама, ну скажи ей. Чего она мои вещи берет?
— Девочки, не ссорьтесь. Давайте, я вам сейчас снег сделаю.
— Это как? — любопытная Ксюша тут же забывает про обиду.
Я сыплю немного муки на рисунок, и очищаю пальчиком изображенную там принцессу с цветами.
Теперь она будто заглядывает к нам через зимнее окошко.
Даша сразу ревниво просит сделать ей «заснеженного» льва, потом оленя…
Девчонки не любят играть одни, вот и сейчас расположились прямо на кухонном столе со своими художествами. Впрочем, мне не привыкать. Пока дочки рисуют, я готовлю вишневый пирог, Марк его любит. Он придет поздно, и мне хочется, чтобы в доме уютно пахло выпечкой.
Раскатываю тесто, девчонки тут же бросают рисовать и присоединяются ко мне. Каждая лепит свой «тортик»: Даша — круглый с цветочками, Ксюша — овальный с косичкой.
Телефон, лежащий на краю стола, вибрирует. Я вижу по всплывающим сообщениям, что пришло фото и СМС от Марка.
Милая, буду поздно. Ложись и не жди меня. Привет от…
Не понятно, что дальше. Сообщение обрывается, фото мерцает в виде иконки, а смахнуть экран не могу, потому что руки перепачканы тестом. Девчонки, по этой же причине, мне тоже не помощницы."
"Да и ладно, СМС никуда не убежит, и так знаю, что там.
