Я в полутьме не могу разглядеть визитёра. Но вижу его номера. Большой тёмный джип, что стоит на парковке, прямо рядом с моим незаметным авто, привлекает внимание.
Щурюсь, читая опять и опять! И не верю глазам. Ну, конечно! Никифоров! Владелец ТЦ. Какого чёрта он тут забыл? Да ещё и в такой поздний час?
«Если я вижу его машину, наверняка, он увидел мою», — эта мысль пригвождает меня к полу. Я стою неподвижно. Ведь он столько раз «подпирал» мой Фиат на парковке торгового центра. Хотя, мало ли в городе красных Фиатов? Если только он номер запомнил…
Надеясь, что память его подведёт, я топчусь у окна.
И в этот момент из раздумий меня вырывает звонок. Хватаю смартфон, будто звук этот может меня обнаружить! Будто Никифоров может ворваться сюда и увидеть меня полуголой, в одной простыне.
«Илья», — извещает экран. Мне не верится даже! Случайность? Конечно! А как же иначе? Не мог же Никифоров, старый знакомый, ему позвонить?
Да и какое ему теперь дело, где я паркую свой красный Фиат? И в чьей компании коротаю свои вечера.
Я отныне — свободная женщина! Только никак не привыкну к свободе…
— Да, — отвечаю в полголоса.
— Настя, привет! — отзывается бывший супруг.
— Привет, — говорю еле слышно, продолжая следить из-за жалюзи за разговором мужчин. Вот же, Никифоров! Гад! Как не вовремя. Мог бы хоть пару минут подождать. Ведь я же почти уже кончила…
— Насть, слушай, — произносит Илья, — Я по поводу денег.
Я напрягаюсь, припомнив последнюю нашу беседу. Да, я ему обещала помочь! И я сделаю это.
Безо всяких советов со стороны. Ибо Машка мне скажет: «Не смей». А мать, если узнает про деньги, то вообще изведёт!
— Да, да, — отвечаю я тихо, — Я займусь на неделе, заеду в банк…
— Не нужно, — перебивает Илья, — Уже ни к чему.
— Ни к чему? — говорю, оседая на стул.
В голове возникает картина. Ребёнок… Он мёртв?
— Да, отец отыскал по каким-то каналам давнишнего друга. Тот заведует клиникой в Израиле. Так что сумма будет вполне адекватная, я потяну, — сообщает Самойлов. И я закрываю глаза:
— Хорошо, — отвечаю с трудом.
— Насть…, - он замолкает, — Спасибо!
— Да… не за что вроде, — отвечаю ему.
Мы прощаемся, буднично, просто. Как двое знакомых, которым и нечего больше делить. И меня настигает догадка! Уж не проверка ли это была? Мол: помогу, или нет? Но зачем? И… прошла ли я эту проверку?
Бред! Тряхнув головой, привожу себя в чувство. Какое мне дело теперь до того, что подумает бывший супруг?
Витя, вернувшись, находит меня сидящей на стуле.
