Родинки… Пушистые ресницы… Просвечивающие сквозь ткань маленькие соски… Упругую прядь волос бессовестно нырнувшую в декольте… и то, как ее полная грудь немного изменила свою форму в этой позе… И букетик красиво устроившийся в районе ее лобка… коленки... С трудом отвожу глаза. Паркуюсь на набережной. Еще утро и места есть. - Тея… Спит! - Теона… - сжимаю ее кисть. - М? - недовольно. - Мы приехали. - Куда? - Сегодня открытый уличный Фестиваль. Стрит-Арт. Пойдем? Потягивается. И я едва удерживаюсь, чтобы не сгребсти ее в объятия, чтобы почувствовать эти влекущие движения тела.
- Если бы я знала, что ты настолько коварный… - То?… - Ааа, - машет она рукой. - Мне некогда сожалеть о совершенных ошибках. Осталось время только наслаждаться ими! Остальное — твои проблемы. Я предупреждала. - Вот так вот, да? - пытаюсь понять, что она имеет в виду. - Ты собираешься как-то объяснять свои перлы? - Неа! Пойдем, пофестивалим… Вдоль набережной на асфальте какие-то экспозиции, очень много музыкантов, художников, флеш-мобы, что-то еще… Эта импровизированная живая улица тянется на пару километров вперед, сворачивая на пешеходный мост.
Мы медленно идем в обнимку, разглядывая как рисуют портреты. В руках у Теоны сладкая вата и она периодически кормит меня ей, отпуская всякие пошленькие шутки, про недостаточно широко открытый рот. И я затыкаю её частыми поцелуями. Нам круто и легко, как подросткам. Останавливаемся у художника рисующего углем. Пару минут разглядывает модель. Потом несколько уверенных линий, удивительно точно передающих черты лица и эмоции! - Вау! - восхищенно.
Обнимаю ее крепче. - А нарисуйте нас, пожалуйста, - протягиваю ему купюру. Он молча разглядывает. Потом делает несколько движений углем, протягивая нам портрет. Очень крутая работа. Стильно... Переглядываемся. - Нравится? - Эмоционально, - касаются ее пальчики моего силуэта на листе. - Выразить так через несколько линий... - Давай купим рамку? - Давай, - опускает она взгляд. - Но ты оставишь ее себе.
На память обо мне, ладно? Внутри неприятно сводит, словно мы расстаемся насовсем. - Тея… - вдыхаю поглубже, продолжая задыхаться от этого болезненного ощущения. - Пойдем, пойдем… - тянет меня за руку куда-то. Иду. К горлу подкатывает непроглатываемый ком. Торможу резко. Ее рука дергается в моей. Она растеряно поворачивается. Сминаю наш портрет, выкидывая его в урну. - Почему ты так сделал? - Я не хочу ничего «на память». Ты делаешь мне больно.
