Еще неделю назад я бы прыгала до потолка от радости, а сейчас лишь равнодушно пожимаю плечами.
Просят, значит явлюсь.
Хорошо, что не надо ничего собирать и готовить, все документы давно готовы, лежат в папке. Говорю бабушке, что еду в университет и стараюсь не обращать внимание на ее расстроенный вид.
Она решила, что я больна таинственной болезнью, и мне срочно нужно обследование. И я в принципе с ней согласна. Это действительно как болезнь, я думаю об Артеме каждую минуту. А вот обследование вряд ли что-то покажет.
Выхожу из дома и натыкаюсь на уже знакомые фигуры в костюмах. Сердце радостно подпрыгивает — Артем? Он хочет меня видеть?!!
Но угрюмые лица службистов Асадова заставляют сомневаться в том, что они ко мне пришли с доброй вестью. С такими лицами только прощальные речи зачитывают на похоронах. Так и получается.
— Сядьте в машину, Алена Павловна, — обращается один из них, — мы вас ненадолго задержим, не волнуйтесь.
Миг, и я уже в салоне автомобиля. Тот же охранник поворачивается ко мне и говорит серьезно и строго:
— Артем Мурадович просил передать, что шантажировать его не самая лучшая идея.
Он готов был компенсировать вам определенные неудобства. Но вы же понимаете, что после ваших сообщений у него пропало всякое желание.
— Ка... ка... каких сообщений? — от волнения начинаю заикаться, но службист Асадова ведет себя так, будто я разговариваю с зарядкой для мобильного телефона.
— От себя добавлю, что если вы еще позволите себе ему угрожать, то наш разговор продолжится уже далеко не так дружелюбно.
Пожалейте своих близких, Алена Павловна. Деньги вы получите, но совсем другую сумму и то только потому, что Артем Мурадович вам их пообещал. И это его добрая воля, а не ваш неумелый и беспочвенный шантаж. Кстати, господин Асадов сменил номер телефона, так что больше не трудитесь и не пишите с левых номеров.
— Всего хорошего, Алена Павловна, — меня разве что не выталкивают из авто и уезжают. И пока я бессмысленно пялюсь им вслед, пиликает мессенджер.
Достаю телефон — сообщение из банкинга.
Пришли деньги. Несколько минут молча таращусь на экран, перечитывая сообщение и считая нули.
Нет, я не ошиблась. Артем перевел деньги.
Перед глазами встает он, вкладывающий мне в руку доллары: «Возьми, Аля. И еще мне нужна твоя карта».
Но я не давала карту. И тем более не угрожала.
Набираю Янку.
— Откуда ты взяла номер Асадова? — спрашиваю в лоб. — И номер моей банковской карты?
Яна даже не отпирается.
— В твоем телефоне.
