Играет ненавязчивая музыка, на огромный экран транслируются видео из жизни семей с приемными детьми.
— Заявлено около трех сотен гостей, — рассказывает Ден, — В общем-то, не так и много для такого мероприятия. Пригласили только самых перспективных из сферы благотворительности.
Березовский у нас теперь тоже из этой сферы, но вряд ли за столь короткий срок успел стать заметной фигурой. Не думаю его здесь повстречать, однако в какой-то момент между ребер натягивается невидимая тонкая струна, лишающая дыхания.
Остановившись, я озираюсь.
— Наташ?...
Чувство тревоги нарастает и достигает кульминации в момент, когда я вижу стремительно приближающегося к нам Рому. Исходящая от него волна ярости едва не сбивает с ног.
— Блядь... — еле слышно бормочет Денис, но мгновенно собравшись, делает шаг вперед и закрывает меня своим плечом.
— Как это понимать, Гайка?! — набрасывается с ходу.
Столкнувшись с агрессией Березовского, мое короткое замешательство тут же оборачивается желанием нападать в ответ.
— И вам добрый день, Роман Алексеевич. Не припомню, почему я должна перед вами отчитываться.
— Может быть, потому что ты моя жена?
— Только на бумаге и то ненадолго, — огрызаюсь, вдруг понимая, как это, должно быть, неприятно наблюдать Денису.
Поэтому, глубоко вздохнув, я приклеиваю на лицо вежливую улыбку и обвиваю рукой локоть своего наставника. Взгляд Березовского, наблюдающего за этим, не обещает ничего хорошего.
— Рома, ты здесь по работе, мы тоже.
— обращаюсь к нему миролюбиво, — Предлагаю разойтись в разные стороны и минимизировать наши контакты в рамках этого мероприятия.
Саркастическая усмешка на его лице задевает за живое.
Уф!... Как бы я хотела врезать по этой красивой самодовольной морде!
— По какой работе, Наташ?... Ты здесь каким боком?
— Наташа здесь в качестве фоторепортера от известного глянцевого издания, — вызывая, огонь на себя, ровным голосом поясняет Денис.
Подойдя к нему максимально близко, Рома нависает и тихо цедит сквозь зубы:
— С тобой, сука, будет отдельный разговор.
Я с тебя за все спрошу.
От вибрирующих угрозой ноток в его голосе, волосы на затылке встают дыбом. Инстинктивно отступаю за спину Дена.
— Идем, — прошу его.
Березовский, полоснув взглядом по моему лицу, разворачивается и быстро теряется в толпе. Мне же требуется несколько минут, чтобы восстановить дыхание и вернуть утраченное в стычке самообладание.
— Что это было, Денис?...
