Настораживала куда больше его настойчивости.
Ну хорошо хоть не курицей ощипанной назвал. А то порой бывало и такое…
– Замужем вообще-то, уже четыре года как, – гордо обозначила и продемонстрировала ему правую руку, на безымянном пальце которой бликовало кольцо.
– Слушай, если честно, мне плевать, замужем ты или нет. Я ведь не в любовники тебе мечу, – его тон вдруг сменился и стал крайне серьезным. Жестким.
""Еще бы"", – усмехнулась я про себя.
Тем самым он будто бы намекал, что такой мажор вроде него, никогда не рассматривал бы такую голодранку, как я.
Даже в качестве интрижки. Даже не будь я замужем.
Да больно надо!
Такие как он, горазды только издеваться… унижать, насмехаться над такими, как я. У них в крови это заложено.
Уж я-то знаю не понаслышке.
– Я всего лишь предлагаю подбросить тебя. Если не до дома, то хотя бы до ближайшей станции метро. Так ты гораздо быстрее попадешь к своему мужу.
А вот с этим я, пожалуй, уже могла согласиться.
В порядке исключения до станции метро можно и прокатиться.
Если повезет, минут через двадцать уже буду дома. Приеду на час раньше заявленного времени.
– Хорошо, уговорили, – сдалась я.
Распахнула дверь, а незнакомец уже стоял возле меня.
И когда только успел?
– Разреши? Я в багажник положу, – шустро подхватил он мои сумки с пакетом.
– Нет, это нельзя! Я возьму с собой. Оно может разбиться, – судорожно прижала пакет к груди.
А парень глянул на него, словно у меня там бомба тикала.
– Ладно, как скажешь.
Глава 3. Измена мужа
Я устроилась в пассажирском кресле, поставила пакет на колени.
Смахнула с головы капюшон и пристегнулась.
Первое время мы ехали в полнейшей тишине.
Мне было как-то не по себе. Все это странно. Неправильно.
Внутри меня будто холодная и склизкая змея извивалась.
И чувство противное преследовало, ранее не испытываемое мной. Словно я изменяю Денису. А объяснений этому я не находила.
Я попыталась абстрагироваться. Нащупала пальцами обручальное кольцо. Прокручивать его стала туда-сюда.
Всегда так делаю, когда нервничаю.
– Думаю, самое время нам познакомиться. Меня Клим зовут, – мой новый знакомый прервал затянувшееся молчание.
– Алиса, – ответила скромно и только позже сообразила, что можно было выдумать любое другое имя.
– И что же, Алиса, в твоем пакете такого, что оно может разбиться? Яйцо со смертью Кощеевой с собой носишь?
– Нет, всего лишь бутылочку ""Шардоне"", – вспотевшие пальцы скользнули по полиэтилену и издали неловкий скрип. Уши заполыхали.
