Более пятнадцати лет занятий танцами не сделало меня достойным для Керима соперником в рукопашном бою. Единственное правило улицы, которое я запомнил с детства: «Если драка неизбежна, бей первым». Поэтому со всей силы ударяю оппонента в грудину левым локтем.
- Блд, - вопит Мусаев и заезжает мне по роже. В машине взять нужный размах не удаётся, да и удар левой у Керима так себе, поэтому бросок получается смазанным. Но моему лицу хватает. – Ты че больной?
- Где Ева? – ору, схватывая ворот кожаной куртки.
- Дома у меня, - ревёт что есть мочи.
Темные глаза наливаются кровью. – Ушла она от тебя. Моя была, и моя будет. Тебя ей простил.
Смачно ухмыляюсь.
- Пздц ты великодушный, конечно. Я хочу с ней пообщаться.
- Нет.
- Один разговор или заявление в полицию.
- Этого не будет, - сжимает зубы.
- Окей, - изрекаю, вырывая ручку на двери Короллы. – Приятно было пообщаться.
Правую скулу жжёт, а челюсть сводит. Вот и встретились.
Высаживаюсь из машины.
- Стой, - орет Мусаев, башкой кивает. – Поехали.
Молча снова плюхаюсь на место и невозмутимо смотрю в окно.
Около получаса едем по городу, затем сворачиваем на трассу и уходим на бездорожье.
Промышленные здания быстро сменяются жилыми домами старого типа.
Девочка… и вот такую жизнь ты выбираешь?!
Останавливаемся возле огромных железных ворот. Мусаев выбирается из тачки и топает с ключом открывать, а я озираюсь по сторонам. На всякий случай отправляю геолокацию Мавроди. Он сейчас дрыхнет. Если все будет хорошо, удалю сообщение. Ну а если нет – Кир поймёт, что надо делать.
Ворота разъезжаются, и Мусаев загоняет Тойоту на придомовую территорию. Разглядываю постройки. Ничего примечательного. Рядом с сараем стог сена. Под навесом небольшой старый трактор и что-то типа мотоблока.
Уныло. Скучно. Беспроглядно.
Блд.
Иду в дом следом за Керимом. Проходим двор и холодные сени, забитые всяким хламом типа старой посуды и бытовой техники. Возле порога Мусаев просит снять обувь, а потом кивком указывает на дверь.
- Всего пару минут, - заявляет строго.
– И не касаться. Всё, что было в прошлом – простил. В моём доме – не приму.
Усмехаюсь и дергаю тяжелую дверь.
Внутри тихо, пахнет едой. Не из ресторана, а вот такой обычной, свойской. Что-то типа котлет или запеканки.
- Привет, - слышу нервный голос из небольшой комнатки и иду на него.
- Здравствуй, - говорю, разглядывая пока еще законную супругу.
На удивление смотрится отменно. В простых джинсах и свободной рубашке. Волосы собраны на затылке в хвост.
