"Неудержимый. Книга XXXVIII
Глава 1
(Мир холода и ветров, лагерь у скалы в ста километрах от Альсейма)
Пролетев над Альсеймом, Шейла и Белмор устремились к новому лагерю, что укрылся под скалой. Та нависала над окрестностями тёмным бастионом и должна была прикрыть их не только от безжалостной стихии, но и от истинного Владыки Хальдроса, чьё внимание сейчас было хуже самой вьюги.
С этой стороны гор порывы ветра заметно ослабевали, снежные вихри глохли, превращаясь в ленивые, беззубые потоки. Казалось, что зима, которая, как всегда, обрушилась внезапно и беспощадно, здесь проявляла редкую мягкость.
Но все прекрасно знали, что через неделю метель войдёт в полную силу, и тогда на поверхности лучше и вовсе не появляться. Выживать смогут только те, кто был частью этой стихии.
Шейла к подобным не относилась. Даже несмотря на то, что могла подняться в небо и летать над облаками, для неё открытое поле шторма оставалось смертельной ловушкой. Она прекрасно понимала, что её хрупкое тело не выдержит настоящую яростную зиму.
Впрочем, это касалось и всех остальных айсварнов. Всё, что они сейчас делали, было рискованной ставкой, и, если город захватить не удастся, то положение их станет куда хуже, чем прежде.
Для ледяных же напротив, наступало время блаженства. Правильно пойманный поток ветра позволял не только выживать, но и странствовать, уносясь вместе с вьюгой на сотни километров, пересекая целые долины, словно сама буря несла их в своих холодных объятиях.
— Смотри! — Шейла вызвала Белмора по дару связи, — Кажется, у них получилось!
— Действительно… — подтвердил Белмор, всматриваясь в заснеженный лагерь, когда они пролетали мимо.
Сделав несколько осторожных кругов, Шейла начала снижение. Она не доверяла ветру и не хотела лишний раз рисковать. Белмор же действовал иначе — он словно чувствовал стихию каждой клеткой своего тела. Поток ледяных частиц, из которых он состоял, магическим образом изменил направление и без сопротивления опустился прямо в центр лагеря.
Превратившись в небольшой вихрь, он начал проявляться в виде белоснежной фигуры, которую невозможно было ни с кем спутать. По крайней мере он так думал.
— Белмор⁈ — воскликнул Скальдрим, вождь чёрных кромов.
Его голос прорезал шум лагеря, раздавшись эхом, и десятки взглядов устремились на прибывшего.
— Стареешь, раз не признал собственного Владыку? — хохотнул Белмор, подходя ближе и расправляя плечи, словно нарочно подчёркивая силу и уверенность.
