— Люси, — тихо позвала я, — новости с колонии АС — 123?
— Вам всё? — поинтересовался неживой голос.
— Последние сообщения, — выдохнула я.
— ""По заявлению начальника колонии в трёх шахтах из четырёх произошёл обвал отработанной породы. Несколько человек пострадали. Есть погибший...""
— Один? — уточнила, чувствуя, как трясутся мои руки.
— Да, инженер подрывных работ Калеб Мортен...
— Замолчи! — закричала я и с психа запустила кружку в стену. — Не говори этого! Он не мог погибнуть. Он не мог меня оставить. Калеб обещал! Ты слышишь, он обещал прилететь!
Упав на стул, обхватила голову руками.
Перед глазами стояло его улыбающееся лицо. Тот образ из новостей, его огромная фигура. Он хмурился, но уже тогда я ощутила, что именно такого мужчину смогла бы полюбить и.... я полюбила.
— Ты не имеешь право меня бросать, Калеб. Просто не можешь. Я буду тебя ждать. Даже если на это уйдёт вся моя жизнь, а я буду верить и ждать. Я упрямая...
Слёзы с новой силой навернулись на глаза. Горе наплывало волнами, не давая забыться.
Сжав волосы пальцами, я всё сидела за простеньким пластиковым столом и не могла понять, как жить дальше. И вроде всё, как прежде, но нет. У меня сердце из груди вынули.
Что-то надломилось в душе. Я тихо выла, оплакивая свою так и не случившуюся любовь.
В горле появилась странная боль, но это было неважно.
Тихий писк планшета, донёсшийся с комнаты, оказался неожиданным. Вздрогнув, соскочила со стула и со всех ног побежала туда с одной мыслью:
""Калеб!""
Активировала звонок и, глядя на экран, прикусила губу от боли.
.. Не он.
На меня смотрел пожилой седовласый мужчина. Строгий такой, немного высокомерный.
— Добрый день, — произнёс он насторожено. — Моё имя Янук Мортен. Я вижу, вы уже получили сообщение по поводу моего внука. Я бы хотел поговорить с вами о нём и
его.. .наследстве.
— Да забирайте вы всё, — кусая губу, чтобы не разреветься перед этим мужчиной, процедила я. — Мне нужен был только он.
— Неожиданно, — он знакомо приподнял бровь. — Но мне как раз ничего и не нужно.
Успокойтесь и выпейте что-нибудь.
Я громко закашлялась.
— Вы больны? — вся строгость с его лица ушла. Словно слетела генеральская маска.
Я медленно покачала головой.
— Я не врач, милая девушка, но, похоже, у вас жар. Вид нездоровый.
— Пожалуйста, говорите, что вам нужно, и всё. Я не хочу показаться грубой, но я не в том состоянии, чтобы следить за своими словами.
— И всё же вам нужен врач, — и снова эти строгие нотки в голосе.
— Мне нужен мой муж...
