— Мне нравится твоё «хочу», — внезапно говорит он, — и было бы здорово, если бы ты так же быстро сдалась в первый раз.
— И? Тогда бы ты быстро ретировался прочь?
— Я начинаю думать, что ты нарочно меня дразнила собой. Так?
— Не совсем, — я подхватываю вилкой омлет, но не могу заставить себя съесть ни кусочка, — забыла, когда в последний раз ела омлет.
— У меня. И ты его ещё не съела. Не ждал гостей, иначе бы подготовился получше.
Чувствую себя немного неловко от его пристального взгляда и пытаюсь зацепить мыслью за что-то другое.
Потом вдруг вспоминаю, что соврала самой себе. Последний раз ела омлет не так уж давно, но не на поздний ужин, а на завтрак. Готовила его нам с Сашей. Наверное, на моём лице отображаются мои чувства, потому что Рома откладывает вилку.
— Что такое? Вспомнила бывшего? Милые завтраки в постель по утрам?.. — едкий голос неприятно царапнул слух.
Перепад настроения Ромы такой резкий, что заставляет меня замереть на месте с вилкой в руке. Рома стремительно встаёт и сметает мою тарелку, просто зашвыривает её вместе с омлетом в мусорное ведро прежде, чем я смогла что-нибудь возразить.
— Что ты творишь? — я вскочила со стула.
— А ты?
Рома приблизился вплотную, прижав меня своим телом к столу.
— В твоём меню нет теперь омлетов, напоминающих о ком-то там. Ясно? Я вытрахаю из тебя всяких Саш, Паш, Коль и всех прочих, вместе взятых!
Мои пальцы всё ещё сжимают вилку. Рома переводит на неё взгляд и усмехается, покидая кухню. Идёт на балкон через всю комнату-студию, цепляя попутно сигареты с зажигалкой.
Сумасшедший и такой несдержанный. Его недовольство кажется осязаемым чёрным туманом, тянущимся вслед за ним. Недолго колеблюсь, но подхожу к балконной двери, наблюдая за тем, как Бес затягивается и выпускает дым изо рта. Вверх в холодный зимний воздух взмывает колечко дыма, через которое он запускает тонкую струйку сизого дыма. Открываю балконную дверь и встаю рядом с Ромой.
Ты слишком много куришь, Бес.
— Дверь закрой с той стороны, Снежинка.
Простудишься.
— Возможно.
Рома щелчком отбрасывает недокуренную сигарету и захлопывает окно.
— Марш в квартиру!
Не даёт вставить и слова, обхватывает за плечи и ведёт обратно в комнату. Честно говоря, и не хочется. Приятно греют плечи через ткань футболки его горячие пальцы.
— Зря выкинул омлет, — осторожно говорю я.
— Какая разница? Ты его всё равно есть не собиралась. Ладно, проехали. Не напоминай, а то что-нибудь сломать хочется.
