Иногда чудится совсем другое, будто просто не решается шагнуть. Попросила бы — помог. Но не попросит же? Ага, держи карман шире, Бес! Сейчас фортуна отвалит тебе сверху звездопад, только успевай загадывать желания…
Ла-а-адно, потерпим немного. Несколько дней, идёт?
Ха, заключаю сделку с собственной совестью? Двадцать седьмое декабря… Какой бы срок отмерить самому себе. Три дня? Достаточно? Вполне. Потом плюну на этот бессмысленный спор. А пока нужно заняться чем-нибудь. Все остальные бегают и готовятся к Новому году.
Подарок маме с отчимом уже куплен и упакован. Понятия не имею, что можно было бы подарить Снежинке. Ничего не приходит на ум. Я подтягиваю ближе к себе ноутбук и щёлкаю по окнам с рабочей программой. Нечем скоротать время? Займись работой. Кажется, Снежинка на меня благотворно влияет. Чтобы не маяться ерундой, я занимаю себя работой, забивая ею себя по самое не хочу. Я-то справлюсь с объёмами, а сборщики мебели скоро начнут стонать, работая без выходных. Ладно, по хрен, выполню несколько проектов заранее.
Нет ничего плохого в том, что расчёты и чертежи будут готовы заранее…
Телефон, лежащий рядом на столе, кажется мне живым существом. Огоньки лампы отображаются в чёрной гладкой поверхности экрана, озорно подмигивая. Или издевательски? Переворачиваю его экраном вниз, чтобы не пялиться на него в ожидании. Бесполезно, как мне кажется. Но едва заслышав звук звонка, бросаю всё, хватая тонкий прямоугольник со стола.
Она?..
Нет… Всего лишь приятели, интересующиеся, куда я пропал и как собираюсь встречать Новый год.
В голове пульсирует только одно, поскорее бы перестали трындеть, но Мотя и Тоха сегодня решили побить все рекорды по болтливости. Скорее всего, включили громкую связь, потому что одинаково хорошо слышны голоса обоих.
— Первого рванём, как обычно…
— Что?
Не сразу соображаю, о чём они говорят.
— Блядь, давай включайся уже в эту реальность, Бес, — смеётся Тоха, — рванём, говорю как обычно. Покатаемся. Может, Мотя хотя бы в этом году освоит сноуборд? Поставишь его на доску, покажешь как надо.
— В этот раз без меня.
— Чего? — возмущённые голоса обоих приятелей сливаются в один.
— Ты головой ёбнулся, да? — Тоха выдыхает, наверное, курит, — мы каждый год, первого числа…
— Это же традиция. У нас, бля, не ирония судьбы, но тоже довольно весело, — поддакивает Мотя.
— Без меня. Придётся отойти от традиции. Дел скопилось.
— Да какие у тебя дела? Контора пашет, как заводные часы.
