Зато моя подруга совсем другого мнения на счет веселящих напитков, поэтому принимает стаканчик от брата и делает большой глоток. И, судя по тому как она морщится, там ничего вкусного.
И, конечно же, спустя еще три выпитых стакана Лесю понесло в самый центр танцпола. Она пыталась утащить и меня туда, но мне удалось отбиться, в отличие от Руслана, и… остаться одной у барной стойки. Класс!
Толчок в плечо вынуждает меня вздрогнуть, испуганно обернуться и наткнуться взглядом на высокого парня с кольцом в носу, который сначала смотрит на свою футболку с расползающимся пятном, а потом на меня, намекая одним только взглядом, что свернет мне шею.
— Эй, какого черта? — возмущается он, брезгливо оттягивая пальцами футболку на груди. — Тебе жить надоело?
— Прости, но я ведь ничего не сделала… — я стараюсь, чтобы мой голос не дрожал, но как только этот придурок делает шаг ко мне, следующие слова выходят из меня жалким писком: — Это же ты меня толкнул.
— Я тебя толкнул, — кивает парень, повторяя мои слова, и то, каким тоном он это делает… не очень хороший знак.
И я убеждаюсь в этом, когда он одним резким движением снимает с себя эту футболку и бросает мне ее прямо в лицо. — Постираешь. Вернешь.
Комкая футболку в руках, я лишь ошарашенно моргаю, сбитая с толку наглостью, рельефным телосложением этого парня и мужественным ароматом, который хранит его вещь. Боже, Алиса, прекрати на него пялиться.
— Чего вылупилась, убогая? Если не пьешь, проваливай от бара.
И смотри не испорти, — он указывает длинным пальцем на футболку, зажатую в моих руках. — Эта футболка стоит дороже всех твоих органов.
Растерявшись от такой грубости, я лишь открываю и закрываю рот, осторожно отступая назад, но меня останавливает что-то теплое и твердое за моей спиной. По коже будто бьет током, и я тут же возвращаюсь туда, где стояла. Но не оборачиваюсь. Продолжая находиться в каком-то оцепенении.
Тяжело дыша, я смотрю на лицо парня с пирсингом, который теперь улыбается кривой ухмылкой, переглядываясь с кем-то за моей спиной.
_______________________________
ЛИСТАЕМ ДАЛЬШЕ »»»»»
1.2
Черт, черт, черт… Это не хорошо. Это очень не хорошо. Я почти пищу, поджимая пальцы в кедах, когда чувствую, как этот кто-то за спиной наклоняется и проводит носом по моим волосам, обдавая затылок горячим дыханием. О, боже…
— Багира, тебя на малолеток потянуло, что ли? — прыскает со смеху тот, что с пирсингом в носу.
