У меня есть, конечно, копия на жестком диске, но я бы все равно сказал ей об этом.
Пролистываю последние вызовы и смски. Ни одного незнакомого номера.
Ушла молча, не объясняясь. Что, б*ять, это значит?
Я знаю… Просто не могу пока озвучить это для себя.
Она понимала, что я буду чувствовать, не могла не знать этого! Она чувствует меня!! И, все равно, бросила меня так!!! Почему?
Позвонить?
Нет, НЕ МОГУ!
Боюсь услышать очевидное.
Накрывает какой-то болезненной опустошенностью. Где мои сигареты?
Начинаю обыскивать свои карманы – джинсы, куртки – ни хе*а нет.
Вспоминаю, что выкинул пустую пачку вчера и забыл купить в магазине новую. А курить хочется невыносимо. Потому, что начинает наваливаться черная, беспробудная тоска.
А еще хочется выпить чего-нибудь покрепче. А лучше кокса и тупую легкую опустошенность в мою голову.
Бл*ть…
Не надо было говорить ей всего этого. Этот косяк с фотографией! Как я мог так облажаться?! Мы могли бы общаться... как друзья…
Иду на кухню в поисках моей ""наркоты"".
Заглядываю в телефон – одиннадцать. Как я мог проспать ее уход? Как не почувствовал, что она уже больше не в моих руках?!
Может, и к лучшему…
Я бы с ума сошел, если бы пришлось выслушать все ее «почему нет». Она поняла это и поэтому ушла молча? Чтобы не видеть мои судороги?
Похоже на то…
Есть в этом доме хоть одна е*аная сигарета?!
Сметаю все с подоконника в попытке отыскать какую-нибудь старую пачку. Руки нихрена не слушаются меня, и в ладонь втыкается случайно оставленный нож, распарывая кожу.
Глубоко. Е*ануться... Только этого еще не хватало!
Кровь начинает порциями шлепать на пол. Схватив кухонное полотенце, обматываю его вокруг руки. Ладонь пульсирует и начинает ныть. Открываю холодильник, чтобы достать лед. В дверце бутылка «Мартини».
На*ер лед.
Открываю бутылку и залпом выпиваю сразу треть. Прислушиваюсь к себе. Больно. Бл*ть, о*уительно больно! Везде. Особенно в груди…
Прикладываюсь еще раз к бутылке, и голова начинает немного дуреть. Еще бы покурить!
Но сегодня мне ни хрена не везет.
Ладно, внизу есть магазин, можно сбегать. Пять минут - и никотин в доступе.
Уже перепачкал кровью все висящие на вешалке вещи, но никак не могу найти свою любимую толстовку. Психанув, накидываю куртку и выхожу в подъезд, тут же наталкиваясь на Феликса.
Качок, живущий в соседней квартире. Мы с ним бухали пару раз…
– Здорово, Алекс!
– Привет, Феликс. Есть сигарета?
Я тяну руку, но тут же немного одергиваю. Все полотенце в кровище.
