Все возвращается опять на этот же чертов круг. Что он наговорил ей? В чем, бл*ть, опять моя вина?
Безнадежно…
Тоскливо…
Звонок в дверь. Резкий. Короткий.
Это она… чувствую.
Подрываюсь и распахиваю дверь.
Хлоя…
Злая, злая, злая… Челюсти сжаты, волосы взлохмачены, в глазах...
Делаю шаг назад, пропуская ее внутрь.
– Спасибо… – сдавленно говорю ей.
– За что? – цедит сквозь зубы, замирая у двери.
Мне хочется скорее захлопнуть ее, закрыть на ключ и выбросить его, на*ер, в окно.
– За то, что пришла, – стараюсь говорить спокойно, но меня колотит.
– За то, что позволишь от тебя лично узнать: чем, бл*ть, я в этот раз не вышел… – тут же одергиваю себя, понимая, что, все-таки, наверное, есть какая-то причина для ее такого состояния. – Извини.
Мне страшно… Выражение ее лица… Да она так разъярена, что… Я даже не представлял, что она может быть ТАКОЙ. Не выдержав давления ее взгляда, все же тяну руку, чтобы закрыть дверь, и она отшатывается от меня в сторону.
Это, бл*ть… неожиданно… и жестоко! Захлопываю дверь и закрываю на ключ.
Ключ забираю – я не выпущу ее, пока мы не поговорим.
– Ты закрыл дверь… – рычит она.
Киваю.
– Ты забрал ключ!!!
– Да, Хлоя.
– Дай, – тянет руку, но я отрицательно качаю головой."
"– Мы сначала поговорим, а потом посмотрим насчет ключа. Проходи… – говорю тихо и спокойно, хотя мышцы аж сводит от желания бить, орать, крушить и ломать. Я, как мыльный пузырь, могу лопнуть от одного нажатия.
Не дави на меня, Хлоя! Пройди в комнату… – умоляю ее мысленно.
– Отдай ключ! – рявкает она на меня.
И мыльный пузырь моей выдержки лопается.
– Пройди, бл*ть, в комнату! – ору я в ответ, что-то расхе*ачивая в чувствах.
И опять снося, на*уй, только начавшие заживать костяшки.
Она вся сжимается в момент удара. И я, уже задней мыслью, проклинаю свою е*учую неадекватность.
– Прости! – подлетаю, обхватывая ее лицо ладонями и заглядывая в глаза. – Испугалась?! Я, бл*ть, такой идиот…
Но она перехватывает мою руку и прижимает костяшки к губам, закрывая глаза, а я обнимаю ее второй, прижимая к себе.
– Прости, маленькая… – шепчу. – Прости меня. Я испугался, и тебя испугал…
Молчит, но не отстраняется от меня, подхватываю ее на руки и заношу в комнату. От нее пахнет чужим мужским парфюмом, и каждый вдох - как ожог для моих нервов. Я уговариваю себя, что это только потому, что она ехала с ним в машине, но понимаю, что это - бред! Сажусь на кровать, не выпуская ее из рук, и прижимаю ближе.
