В гостиной, кроме моего отца, сидит та самая подруга мамы — Валентина Николаевна, а рядом с ней — её сын, тот самый ""идеальный"" программист. На вид обычный парень: очки, немного взъерошенные волосы и слегка скованная улыбка.
— Люба, привет! — оживлённо начинает Валентина Николаевна, но её глаза тут же с интересом останавливаются на Мироне. — А это кто с тобой?
— Это Мирон, — уже второй раз за последние минуты представляю его. — Мой… друг.
— Здравствуйте, — добавляет Мирон, уверенно пожимая руку отцу, который сидит во главе стола, и здоровается с Валентиной Николаевной.
Её сын — Антон — слегка смущённо встаёт, пытаясь скрыть неловкость ситуации. Мама, как я и ожидала, смотрит на Мирона с явным изумлением, пытаясь понять, как её дочь умудрилась привести такого мужчину.
— Очень приятно, — Антон кивает, но его взгляд явно выдаёт удивление. Он не ожидал конкуренции, особенно такого уровня.
Мы садимся за стол, и завтрак начинается с неловкой тишины. Я краем глаза замечаю, как мама пытается найти способ завести разговор, который мог бы поставить всё на свои места.
— Омлет? — неожиданно спрашивает Валентина Николаевна, протягивая блюдо Мирону, явно стараясь выглядеть дружелюбно.
— Спасибо, — спокойно отвечает Дорофеев, беря себе порцию. Он, как всегда, выглядит собранным и уверенным, будто готов к любым вопросам. Это меня и пугает, и восхищает одновременно.
Но мама не выдерживает и, наконец, решает начать наступление:
— А вы с Любочкой давно знакомы? — спрашивает она, поглядывая на Мирона так, будто тот пришел из другого мира.
Ну ещё бы! Рядом с Антоном Дорофеев выглядит еще выше и шире в плечах. Его резкие черты лица в сравнении с почти мальчишескими Антона дают ещё больший контраст.
Видно, что он взрослее, сильнее и… даже немного пугает.
И это они еще не видели его на ринге…
— Не так давно, но… достаточно, чтобы понять, что она потрясающая, — отвечает он так уверенно, что я чувствую, как моё лицо начинает пылать.
— Потрясающая, да? — повторяет мама, словно пробуя это слово на вкус.
— Да, — кивает Мирон и берёт ещё кусочек блина, будто это обычный завтрак, и никто не собирается его допрашивать.
Антон, который до этого молчал, неожиданно встревает в разговор.
— А чем вы занимаетесь, Мирон? — интересуется он с лёгкой осторожностью в голосе.
— Боксом, — отвечает Мирон с той самой улыбкой, которая всегда заставляет меня нервничать. — Профессиональным.
Антон слегка теряется, но старается скрыть своё смущение за фальшивой улыбкой.
