— А я просто с официантом договорился, — дополняет историю Артем. — Он сам мне его вынес. За небольшое вознаграждение.
— Но… у официантов и кухни разве не будет проблем, если не вынесут торт?
— Он сказал, что нет. Они другой выдадут в качестве извинений за случайную потерю торта другой. Правда, у них в запасе только маленькие, не свадебные, ну и, говорит, по составу чистый пластилин. Но что же поделать.
— Может быть на свадьбе и подмены-то не заметят, — замечает Демид, насмешливо щурясь. — Кажется, там вообще не до торта.
Скажи, а что там такое было про Максима и его работу?
— Да, была пару лет назад мутная история. Со своей стороны я знаю, что очень многое указывало на Максима. Он сам мне говорил, что именно. Но тогда я ему верила, поддерживала и была полностью уверена, что нет, это не он. Сейчас же подумала, а почему, собственно, нет? Если он способен на то, что они там делали с Кристиной за моей спиной. Ну вот и пригрозила. На самом деле блефовала, доказательств у меня никаких нет.
Но сама его реакция, то что он сразу угомонился, говорит о том, что догадка оказалась верной. Чувствую себя такой идиоткой, успели ведь достаточно с ним пожить вместе, а если бы не Кристинин растущий живот, так и жила бы ничего не понимая и не догадываясь.
Настроение, поднявшееся было от вида коробки с тортом, вновь опустилось. Адреналин уходит из крови.
Устало откинула голову назад и прикрыла глаза. Нет, все же не зря съездила. Теперь никакой печали и разочарования. Отлично же все сложилось.
Сначала казалось, что кошмар наяву. А сейчас хорошо. Не надо жить вместе с живым Максимом. Разорвала связи с родней, черпающей из меня почти все ресурсы и нервы, нет больше ощущения, что чем-то кому-либо обязана. Да и сама эта свадьба фу. Не нравится мне такой формат, все эти родственники и друзья с оценивающими взглядами, пафосные поздравления, обильные возлияния и молодожены с утра до вечера в процессе всего этого обрядового действа с обязательствами соответствовать статусу праздника.
— Приехали! — радостно возвестил Артем.
Распахнула глаза. Что, так быстро в нашу-то глухомань? Я может, уснула и не заметила?
Да нет, это явно не пансионат. Подземная парковка.
— А где мы? — спрашиваю недоуменно.
— Ко мне домой приехали, — с характерной ему невозмутимостью отвечает шеф. — До пансионата ехать долго, уже ночь, а у меня завтра вылет. Остановимся пока здесь.
Так. На ночь. Домой к Идеалу. Конечно, может в этом ничего такого и нет.
