Зря с ним связалась во второй раз. Зря.
Не стоит он этого. И никогда не стоил. Ни единой моей слезы, ни единого порванного нерва.
Просто не мой человек. Игрушка, которая надоела. Вот и все. Точка.
Вспоминаю другого, голубоглазого засранца, который научил меня играть в жестокие игры. Можешь гордиться мной, дорогой муж, я усвоила твои уроки на отлично. Я научилась думать, отсекать лишне, оставляя лишь самое главное.
Он словно чувствует меня, улавливает мое настроение, потому что прилетает сообщение
«Привет.
Как дела?»
«Нормально» — пишу, а у самой сердце ускоряется.
«Чем занимаешься?».
«Ничем. Сижу дома, скучаю» — про то, что тяжкие думы думаю нет смысла говорить.
Он мне звонит, а я не тороплюсь отвечать. Смотрю на экран, на его белозубую фотку и снова разлад внутри усиливается.
Зря я Немановым связалась, но это помогло мне понять некоторые очень важные и на удивление простые вещи.
— Привет, любуешься на мою фотографию, — усмехается Мартынов, когда все-таки отвечаю.
— Как ты догадался?
— Я на ней просто ние*ически прекрасен.
Смеюсь, натянуто нервно, чувствуя неприятный ком в горле.
— Титул Мистер Скромность по праву достается вам, господин Мартынов.
— А то! Значит скучаешь?
— Скучаю.
— Сильно?
— Очень.
— По мне? — докапывается он.
— Не уверена, — не могу не поддеть этого самоуверенного нахала.
— Подойди к окну.
— Зачем?
— Подойди.
Покорно поднимаюсь с кресла и выхожу на балкон. Распахнув одну фрамугу, выглядываю во двор.
Под окнами стоит белая машина, а рядом с ней, прислонившись спиной, Мартынов.
— Илья! — вскрикиваю изумленно, — что ты здесь делаешь??? Ты же в Англии должен быть!"
"Машу ему рукой, пребывая в шоке от такого явления.
— Спускайся давай, — в голосе едва скрываемый смех.
— Уже бегу!
Я действительно бегу. Торопливо одеваюсь, обуваюсь, придирчиво осматриваю себя в зеркало, кручусь вокруг своей оси.
Все нормально. Поэтому выскакиваю на лестничную площадку.
Когда запираю дверь, снова раздается звонок.
Наверное, Илья решил поторопить свою жену-копушу.
Но на экране не муж, а Неманов. Наглая физиономия на пол экрана. Смотрю на него в недоумении, потом фыркаю сердито и забрасываю телефон в сумочку.
— Пошел ты, Роман Евгеньевич!
Кстати, фотографию на звонок поменять надо. У меня как раз есть подходящая. Сегодня появилась. Когда случайно, практически парализованными пальцами на кнопку тыкнула.
Выскочив из подъезда, бросаюсь на шею Илье.
