— Заходил несколько раз, оплатил ваше лечение.
— Правда? — с неверием спрашиваю я.
— На сегодня визиты уже закончены, но, думаю, завтра утром его смогут пропустить к вам. Я свяжусь с ним.
— Спасибо большое, — прикусываю губу, с благодарностью глядя на мужчину. — А может, получится все же принести сюда ребенка? Или… я могу сама пойти к нему. — Привстаю в кровати, с надеждой смотря на доктора.
— Лежите, вам пока рано вставать. И не волнуйтесь, если через день-два ваше состояние нормализируется и вы пойдете на поправку, то сможем организовать вам свидание с сыном.
В конце концов, не только пенсионерам разъезжать на инвалидных колясках, правда? — Он весело подмигивает мне, обнадёживая, и я расплываюсь в ответной улыбке.
— Спасибо.
— А теперь попробуйте немного поспать.
— Хорошо, — машу головой.
— И больше, пожалуйста, никаких попыток встать с кровати самостоятельно и прогулок по палате, обещаете?
— Обещаю, — снова кивок.
Я жду появления Максима с огромным нетерпением. Хочу увидеть его, вдохнуть родной аромат, почувствовать вкус любимых губ, а еще услышать рассказ о нашем сыне.
Мне все еще не верится, что я пробыла в реанимации больше недели. Что стала матерью. Что Максим вернулся, не бросил меня. Скорее всего, тот бородатый мужчина лишь разыграл меня, и я даже догадываюсь, кто решил сыграть со мной эту идиотскую шутку. Вполне в стиле Макса.
Мне казалось, что я не смогу уснуть. Не сейчас, когда так много всего нужно обдумать, но я сама не поняла, как провалилась в крепкий сон, иногда выныривая из него, а потом вновь засыпая.
Меня заставляет очнуться громкий стук двери и незнакомый мужской голос.
— Хорошо, я недолго, обещаю.
Шаги приближаются в мою сторону, я решаю, что это врач, поэтому открываю глаза, чтобы дать понять, что уже не сплю, и поздороваться с ним, но, к моему удивлению, натыкаюсь на взгляд пронзительных глаз, которые поразили меня еще при первой встрече.
Мы смотрим друг на друга, не говоря ни слова. Я — с удивлением, он, кажется, с облегчением, словно рад тому, что здесь нахожусь именно я, а не другая девушка.
Мужчина стоит в шаге от меня, скользит по мне взглядом, задерживаясь на руке, из которой торчит капельница. Я чувствую себя некомфортно от такого пристального внимания с его стороны. Понимаю, что, должно быть, выгляжу жалко: хоть и не могу увидеть в зеркале свое отражение, но по спутанным волосам можно сделать вывод, что вид у меня не самый лучший. Не знаю почему, но это волнует меня. Безумно.
