Гулко сглатываю.
— Простите. У нас здесь строго. Мне нужно возвращаться к работе.
Говорю, а у меня волоски дыбом становятся на теле. Что-то не нравится мне выражение глаз рыжего парня. Там вспыхивает странное чувство, которое я не могу понять. То ли злость. То ли ярость. Не знаю, чем можно довести человека до состояния белого каления, но мне это удается.
Пальцы впиваются в мою спину.
— Ты отработаешь. Еще как отработаешь, — заявляет как-то глухо, но прежде чем я успеваю что-либо понять, мажор меня отпускает и отходит, хватает какую-то девицу с кресла и тянет на себя, девушка падает в его руки и открывает рот, глубоко целуя парня.
Быстро отворачиваюсь. Чокнутые. Ищу поднос и нахожу его в руках парня в очках."
"— Это ищешь?! — нагло улыбается и его белоснежные зубы отдают синевой.
Вот мода на такие ненатуральные пасти.
— Да. Отдайте. Пожалуйста, — заставляю себя улыбнуться, так как помню догмат — клиент всегда прав, и не хочу наживать себе врагов уже в первые часы работы.
— А ты иди и забери, — опять улыбается и я удивляюсь, как у него щеки не трещат от такого оскала.
Протягиваю руку, ожидая, что поднос мне вернут, все же этот клуб не какая-то забегаловка третьего сорта, где клиенты могут творить дичь.
Клуб Байсарова имеет имя, и я понимаю, что парни просто рисуются и дальше задирания у них не пойдет.
Каким-то внутренним чутьем понимаю это. И спустя секундную заминку опять раздается визг женский, уже рядом с этим очкастым мажором.
— Ой, далась она вам, Платоша! Отдай поднос официантке, если тебе нравятся форма, у меня дома есть отличная, купила в одном тематическом магазинчике, поедем покажу…
Определенно, я не клубный человек.
Голова начинает болеть от звонкой музыки и басов, а от той пошлости, которую вижу, хочется зажмуриться.
Поднос оказывается в моих руках, а парень поворачивается к шикарной брюнетке в платье со стразами и почти заваливает ее на диван.
Богатые. Молодые. Ослепленные своими возможностями. Не хочу давать оценок. Мало ли. У нас в универе ребята тоже дурачатся и задирают друг друга, ну, может, не так нагло.
Не важно. Отбрасываю мысли. Поворачиваюсь и возвращаюсь на кухню. Пробираюсь вперед мимо дергающихся в такт музыке тел.
Отчетливо чувствуя чей-то взгляд. Ощущения, что во мне сейчас дыру прожгут. Но я не оборачиваюсь.
— Ну, ты как?
— Пытаюсь адаптироваться к вашим чокнутым клиентам, Кость, — улыбаюсь и отдаю очередной пустой поднос.
Парень кивает и что-то в его глазах проскальзывает.
