Какая увлекательная у меня смерть!
– Не эта… – шепчет Мара.
Старший делает пальцами манящее движение.
Мара встаёт.
Реально? Она сделает это?!
На секунду я выдыхаю.
Уж лучше бы ей это сделать…
Игнорируя ствол, Мара обходит его и встаёт за спиной. Я вижу, как он напрягается, пытаясь развернуться за ней. Она кладёт ему руки на плечи, останавливая эту попытку.
– Не думаю, что минет может тебя поразить. Я покажу тебе другой фокус своим ртом.
Наклонившись, она начинает что-то тихо говорить ему на ухо, не отводя от меня взгляда.
И я от этого взгляда вдруг резко вспоминаю, что мне, вообще-то, отсасывают, и надо отметить, отсасывают очень неплохо. И я очень близок к концу под этим откровенным взглядом Мары. И вот дилемма: а куда я должен кончить? Что я должен испачкать: макияж, платье или рот его женщины? Есть в этой шизанутой ситуации, блять, какие-то нормы?! Я их не знаю.
Ствол в его руке опускается, он слушает, его взгляд теряет фокус. А Мара ведёт рукой по шее его брюнетки, так же перехватывая её за подбородок и заглядывая на секунду ей в глаза.
По её незаинтересованному взгляду вижу, что это тоже не наш персонаж.
Мара продолжает что-то шептать ему, а я рефлекторно перехватываю его женщину за затылок, кончая всё-таки ей в рот. Надеюсь, мне не оторвут за это руки… Чувствую головкой, как её горло сжимается, сглатывая сперму.
И мне кажется, что этот сон гораздо шизанутее и страшнее тех, что случились со мной прошлой ночью.
Мара оставляет старшего в этом странном зависшем состоянии.
– На выход, – кивает мне.
Его женщины удивлённо переглядываются."
"Я подрываюсь, застёгивая ширинку, и подхватываю её за талию. Мне парадоксально хочется защитить сейчас эту идиотку от пули, и я, сдвинув её за плечи вперёд себя, вывожу, прикрывая своей спиной.
Сейчас он выстрелит… Или вот сейчас… Нет, вот сейчас… Шторы за нами с перезвоном закрываются. Может и сейчас выстрелить… Мы выходим через двери в клуб, я опять обнимаю её за талию, краем сознания вспоминая, что ей «слишком ярко». И никто не тормозит нас, никто не возвращает.
Мы садимся в то самое такси.
Уже в машине на меня обрушивается лёгкая паническая атака, я судорожно дышу, проводя рукой по волосам.
– Ты что – идиотка?!
Мара молча достаёт из кармана моего пиджака телефон.
Он начинает звонить.
Ааа… Я делаю несколько вдохов поглубже, ставлю на громкую, смотрю в её глаза разного цвета, они опять начинают сливаться в один.
– Да?...
– Сергей, завтра у Артура день рождения. Ты приглашён.
