— Она мне тогда написала. — Призналась она, а меня будто в ребра ударили.
— Что?!
— Написала. И дала понять, что между вами роман. А меня ты просто жалеешь.
— И ты ей поверила?! — Я был искренне возмущен.
Саша сверкнула глазами.
— Она знала такие подробности, которых не рассказывают посторонним. Например, о том, что я не могла иметь детей. — С укоризной сказала.
Я сцепил зубы, представляя как смыкаю пальцы на шее этой суки и сворачиваю ее к чертовой матери. Как она смела писать подобное моей девочке?! А притворялась бедной овцой! И я тоже хорош! Ведь повелся! Какой идиот!
А потом… Потом мне будто ведро ледяной воды за шиворот вылили.
Когда дошел смысл того, что я услышал.
— Погоди… — Прохрипел. — Ты сказала «не могла»? Не могла иметь детей? А сейчас?…
Она посмотрела в ответ нечитаемым взглядом, будто спряталась опять в свою скорлупу.
Я прикрыл глаза на мгновение, осознавая, что за пять лет могло произойти все что угодно. Да. У нее может быть муж, хоть кольца нет на пальце. И ребенок — на лбу табличка о таком не висит.
Но целуется она в машине со мной.
А значит — плевать. Ребенок? Чужой? Ты готов с этим мириться?
И стоило только мысленно задать себе подобный вопрос — ответ тут же пришел. Да, готов. Потому что, если это ребенок моей девочки — он и для меня не чужой. Ее плоть и кровь. А кто там отец уже не имеет значения.
Я заберу их. И увезу отсюда.
— Вот об этом я и хотела поговорить, — она поерзала на сидении, вырывая меня из размышлений. — Но… Не сейчас. Не после того, что случилось.
Мне надо взять себя в руки. Собраться с мыслями. Дай мне время. Пару дней хотя бы.
ПАРУ ДНЕЙ?
Я свихнусь.
— До вечера.
Выдохнув, согласилась.
— Хорошо. Тогда… отвези меня домой, ладно? У меня миллион пропущенных звонков от сестры, боюсь, что-то случилось… А вечером… Я оставлю свой номер.
«У меня будет ее номер» — совершенно идиотская, но от того не менее радостная мысль, пронеслась в голове.
И я завел мотор тачки, хоть отпускать ее даже на миг не хотелось.
Но, если моей девочке нужно пару часов — я их дам.
Пять лет как-то ждал. Еще за пару часов не умру.
18
— Какой же моральный урод! — Возмущалась Полинка. — Надеюсь, ты плюнула ему прямо в лицо?!
Я перестала метаться по комнате в ее квартирке, и уставилась на сестру.
— А кого именно ты сейчас имеешь в виду? — Уточнила.
— Нашего Ивана Сергеевича, разумеется, — фыркнула Поля. — Хотя… — Она задумчиво закатила взгляд к потолку, — твоего бывшего тоже не мешало бы хорошенько приложить раз, другой.
