"
"- Я пойду, а то Гэри будет волноваться, - Рози подходит ко мне вплотную, встаёт на цыпочки и целует в щёку. Чувствую едва уловимое прикосновение губ, лёгкое как пёрышко.
Наверное, так целует брата младшая сестра. Впрочем, иначе я малышку Розабель уже и не воспринимаю.
К горлу подступает плотный ком. Издаю короткий смешок и киваю её на прощание. К ответным братским нежностям я не готов.
Точнее, не умею.
Всё, что я знаю об отношениях с женщинами - это брать.
Брать то, что мне дают. То, что мне причитается по праву королевского происхождения.
Пользоваться своим положением, не думая о последствиях.
И вот что из этого получилось.
Закрываю за Рози дверь, сжимая в руке письмо. Некоторое время смотрю на подпись: “Файрону от Валери.”
Хмурюсь, пытаясь понять, с чего вдруг та, что считает меня своим врагом номер один, решила мне что-то написать.
Неужто хочет зарыть топор войны, а сказать об этом лично не позволяет гордость?
Не открою - не узнаю.
В мерный шум дождевых капель врывается громкий треск рвущейся бумаги.
Рву конверт по краю и достаю сложенный вчетверо лист. Читаю строки, написанные быстрым, размашистым почерком.
“Есть важный разговор. Код для переговорника - это причина моей ненависти к тебе”.
Беззвучно смеюсь, запрокинув голову. Старшая Белова в своём репертуаре. Вечно говорит загадками и не упускает случая припомнить мне использование…
А вот и код.
Улыбка сползает с моего лица. В два шага добираюсь до верхнего ящика комода, рывком открываю его и беру связной артефакт.
Активировав его, произношу два слова:
“Ментальная магия.”
Несколько минут ничего не происходит. Артефакт то светится ярким жёлтым цветом, то плавно гаснет. Когда я уже теряю всякое терпение, раздаётся глухой скрежет и слышу недовольное:
- Я уж думала, ты выкинул моё письмо в мусор, крылатый упырь.
- И тебе здравствуй, Валери, - отвечаю без особого энтузиазма.
Ставлю всю свою чешую, что разговор будет не из простых.
- Почему не связался сразу же как только Арина передала тебе письмо?
- Занят… был, - нервно усмехаюсь, не желая рассказывать старшей Беловой о том бардаке, что происходит в моей жизни.
- Надо встретиться лично, - сухо отвечает бывшая однокурсница. - Чем скорее, тем лучше.
- Не испытываю ни малейшего желания. Уверен, ты тоже.
- Твою мать, Фай! - голос Валери срывается.
Пару секунд она молчит, видимо, пытается совладать с собой. Слышу громкий, долгий выдох.
- Фай, дело касается наследного принца.
