Что придумываю проблемы на пустом месте.
И бла-бла....
Иди нахрен, Толик! — пытаюсь заткнуть я его.
Сажусь в такси, называю школу.
— Побыстрее пожалуйста! — прошу я.
Таксист мне сразу же заламывает двойной тариф.
Я не умею спорить и возмущаться в таких обстоятельствах. Поэтому молча готовлю деньги.
И только в такси до меня доходит, что Добрыня, вообще-то, не Анатолий. И стоило ему рассказать про страхи Мирона. Мне кажется, он бы всё понял. Это для Анатолия такие проблемы — глупости. На объяснения с ним и времени тратить не стоит.
Но.... побоялась, что Добрыня меня остановит, автоматически удерживая в голове привычные реакции Анатолия. Совсем мозги мне загадил!
Останавливается таксист не слишком близко к школе, но дальше не проехать.
И я несусь на своих каблуках вдоль длинного школьного забора ко входу.
Запыхавшись, объясняю междометиями охраннику, стоящему на улице перед дверью, что я на праздник в первый ""А"".
Когда подбегаю к кабинету, дверь уже закрыта. Там что-то празднично декларирует учитель.
Не особенно церемонясь, распахиваю дверь.
— Здравствуйте! — хриплю я.
Рывком стягиваю шарф с мокрой шеи, делая глубокий судорожный вдох.
Толпа детей у доски. Родители за партами. Перед глазами все плывет."
"— Мне бы Мирона Саянова. Извините! — поспешно добавляю я. — Но мне очень срочно.
— А Вы кто? — сжимает в руках пачку листов пожилая учительница.
Выводила их вниз раньше другая учительница. Эта была на больничном. И мы не знакомы.
Смотрит на меня строго и недовольно.
Ворвалась я не очень красиво, да.
Но....
Чувствую, как в моей руке появляется холодная влажная ладошка.
Мирон.
Нервничал, зайка.... У стенки один стоял.
Сжимаю крепче.
— Я....
Мачеха — как грубо и неприятно звучит, ужас. Сказать, что мама Богомоловой Ирины? Иринка определена в класс к Мирону. И заочно учительница должна ее знать...
— Это мама моя, — бурчит Мирон, опережая меня..
Мама! Пусть лучше — мама.
Решительно киваю.
— Мирон.... - неловко улыбнувшись, снимает очки учительница и нервно бросает взгляд на вторую парту.
— Вот же мама.
Потеряв дар речи, я не отпускаю руку Мирона, разглядывая женщину, которая там сидит. А она — меня.
Симпатичная женщина. Темноволосая, стройная...
Смотрит на меня таким взглядом, словно я у неё... ребенка украла!
Всё очень напряжённо. Родители перешептываются.
— Та — не мама. Эта — мама. Вега, пойдем, пойдем.... - тянет меня за дверь Мирон.
— Там у Вас заявление есть, что я могу забирать Мирона. От Добрыни Никитича! — лепечу я.
