Она сильно дороже, и народа здесь почти нет. Скромненько усевшись в угол, мы включаем вытяжку и заказываем кофе.
Я тягаю из пальцев Дэна периодически сигарету.
Объясняю ему ситуацию.
— Мда… А я-то думаю, чего ты побрякушки сняла… Может, тебе бабла подкинуть? А то печаль какая-то.
У Дэна безлимитка. Он не считает, сколько тратит. Отец сидит на каких-то акциях по энергетике. И карта Дэна умирает только тогда, когда он сильно обкосячится. И вообще-то у него можно спокойно брать деньги. Но Иван не оценит.
— Нет, спасибо.
Иван справляется.
— Ну, молоток, тогда. Но если что — пиши, звони. Я переведу.
— Спасибо, — на мгновенье наклоняюсь, приобнимая его.
Дэн идёт к стойке заказать нам ещё по стакану.
Телефон садится. Набираю Ивана, сказать где мы сидим. На всякий случай.
— Да, — резко.
— Иван, мы в «Султане».
Молчит.
— Приходи к нам.
— К «ВАМ»?
— Вань… Окей. Когда мне прийти?
— Да можешь вообще не приходить! — взрывает его.
Серьёзно?!
Теперь молчу я.
С возмущением набираю в грудь побольше воздуха, чтобы сказать ему пару ласковых.
И мы начинаем говорить одновременно, перебивая друг друга. Телефон дохнет минорной мелодией…
Класс.
И я могу, конечно, отыскать его аккаунт с телефона Дэна. И написать. Но я не хочу!
По мне ударило.
Он знает, что идти мне больше некуда теперь. И всë равно сказал так, как сказал.
— Ты чего загрузилась?
— Ничего, — натягиваю неуверенную улыбку.
— Выхватила за меня? — смеётся. — Ну пойдём, покаемся, помиримся.
— Неа. Не пойду. Пойдём лучше по набережной прогуляемся.
Мы забираем кофе и уходим.
В груди комок. Я в пол уха слушаю Дэна. Он перестаёт шутить. Рассказывает про академию, которую ненавидит. И дом ненавидит не меньше, потому что там мачеха…
Дэн тоже раб лампы. И держат его на том же поводке, что и держали меня. Я ему очень сочувствую. Но он не вырвется. Я бы сама по себе тоже не смогла бы…
Сделав круг по центру, мы в темноте позвращаемся к площадке воркаута. Она уже пуста…
Подходим к тачке Дэна, припаркованной чуть подальше.
— Куда тебя отвезти?
— Никуда, — неуютно пожимаю плечами.
— Так не пойдёт.
— Ты, давай… А я ещё погуляю.
— Не гони. Номер его диктуй, — достаёт телефон.
Но ком в груди мне не позволяет пойти этим путём. Он такой… тяжёлый, где-то на фоне. Я его ещё не осознала и не разглядела. И ничего по нему не решила. Он просто есть.
— Не помню…
— Сама звони.
— Телефон сел.
— В машину, — открывает мне дверь.
Ставит мой телефон на зарядку.
— Адрес.
И дешевле сказать.
