На всякий случай. Может, в архивы мессенджеров и не полезут.
Не могу я воспринять ее как врага, потому что спрашивала она тогда про девочку, про ребенка. А дядька сам говорил, что женщиной легко управлять, только ребенка забери. Разве можно за такое ее клеймить?
На звонки не отвечает… Я знаю, что избегает меня. Поэтому паркуюсь подальше и, не звоня в квартиру, захожу в подъезд с кем-то из ее соседей. От адреналина потрясывает.
Звоню, делая шаг в сторону, чтобы меня не было видно в глазок. Настойчиво звоню еще несколько раз.
Давай, самоуверенная моя воительница, выйди и навешай мне за беспокойство! Вжимаю палец в звонок.
— Да какого черта?! — раздраженно распахивает она дверь.
Подхватив за талию, отрываю от пола и заношу в квартиру. Ногой захлопываю дверь.
— Ну привет.
Расслабляю руки, она сползает по моему телу и встает на ноги. Наши взгляды встречаются.
— Я… тебя не приглашала, — зло и с каплей горечи."
"Отодвинув ее в сторону, молча прохожу в квартиру. Оглядываюсь. Застываю глазами на ее мониторе, слышу негромкий стук сзади.
Оборачиваюсь. Она отдергивает руку от полки. Приглядываюсь. Рамочку положила? Спрятала…
— А кто на фотке?
— Уходи!
Тянусь к рамке, чтобы поставить ее обратно и посмотреть. Она гневно отбивает мою руку. Повторяю маневр, в этот раз перехватывая ее руку другой. Завязывается потасовка. Мне прилетает в солнечное. В эмоциях заламываю ей пальцы, накручивая на кулак косу, и тяну ее назад, морщась от боли.
— Там София, — рычу ей в лицо.
И она тут же обмякает.
Отталкиваю на диван. Поднимаю фотку. Там… Диляра… Не сразу ее узнаю. Взгляд и улыбка, как у ромашки. На руках девочка-кудряшка. Та самая, что на телефоне, только чуть младше.
Держа фотку, сажусь на кресло. Вытаскиваю ее из рамки.
Это же дочь… так похожи… Это может быть только дочь…
— Вань, уходи, пожалуйста. Я же все сказала. Свой выбор я сделала.
Стирает с губы кровь. Я, наверное, нечаянно зацепил, пока руками махали…
— Яр… какой выбор? Ты в разработке у полковника.
Это не игра. Замри. Увольняйся. И исчезни.
Со стоном прячет лицо в ладонях.
— Я, Ванечка, не могу. Поздно. Будь что будет…
Прячу фотку во внутренний карман. Сажусь перед ней на колени. Глажу пальцем лопнувшую губу. Обнимаю за талию, вжимаясь лицом в ее живот.
— Расскажи мне, Яра.
Но она только медленно гладит меня по волосам.
— Прости меня, Ванечка.
— Почему?
— Потому что ты фсбшник. А у нас у всех — сплошная игра и разработки.
— Я люблю тебя.
Молчит.
