– Тебе не нравится? – учтиво спросил Дима, принимая меню у официанта. – Хотела сесть ближе? Прости, я просто не люблю быть в центре внимания… Еще и в таких местах.
– Нет, почему, мне здесь нравится… – пожала я плечами. А уж как я не люблю быть в центре внимания всяких избалованных мажоров…
– Ты часто здесь бываешь? – спросил Дима.
– Ну… да! – проговорила я, прячась за раскрытой кожаной папкой, на которой было выведено золотыми буквами «Меню». Я ведь уже говорила, что врать у меня не очень получается? Если бы Дима видел сейчас мое разрумянившееся лицо.
– Обожаю это местечко! Тут лучше всего готовят э-э-э… Да все готовят здесь в принципе неплохо! Сносно! Сойдет, короче!
Об этом я важно разглагольствовала, не высовываясь из-за папки.
– Тогда, может, посоветуешь что-нибудь? – услышала я насмешливый голос Димы. Или мне показалось, что он надо мной потешается?
Вот же проницательный! Неужели почуял, что я здесь себя тоже не в своей тарелке чувствую. Но чем я могла это выдать, интересно? Веду себя адекватно.
Разве что к моей голове прирос большой коричневый квадрат в виде папки с меню.
– Посоветовать что-то? Ой, да пожалуйста! – фыркнула я. – Начнем с салатов!
Меню было слишком близко к моим глазам, и буквы от волнения совсем поплыли… Здесь очень шумно. Музыка громкая. И вилками вокруг звенят. А-а-а, прекратите!
– Вот, например, попробуй! Теплый салат с курицей и копченым су… лу… сулугуни?
Выглянув из-за папки, я тут же встретилась глазами с чудиком. Похоже, у меня дежавю… мне Дима напоминал кое-кого.
Лицо точно не вспомнить. Сплошные приятные ассоциации. Но если б я где-то раньше и увидела чудика, то обязательно бы запомнила. Один причесон чего стоит. Скорее всего Дима просто похож на одного понравившегося мне парня. Глаза такие же. Янтарно-карие…
– Сулугуни – это грузинский сыр, – сказал чудик.
– Знаю! – буркнула я, прячась обратно за папку. Хотелось снова поинтересоваться у него про жмущий череп. Очки нацепил и умничает сидит."
"Я пробежалась взглядом по строчкам.
Так-с, из салатов встретилось только одно до боли знакомое слово: «Оливье». Перевела взгляд на цену. Сколько-сколько? Серьезно? На мою стипендию здесь не разгуляешься! Что за оливье-то, там вместо гороха жемчуг подсыпали? А, кстати, интересно, кто за наш ужин должен платить? Вроде как я сама пригласила чудика сюда… Прикинула в уме, сколько денег на моей карточке… Если он не закажет какого-нибудь лангуста с шампанским или хотя бы три порции оливье, то мне хватит.
