Да, Господи! Что не так то?! Красивые у меня ноги… На автомате рассматриваю себя в зеркало, мимолетным движением поправляю лежащие на плечах волосы и кулончик на груди. Слишком большой вырез? Слишком откровенно? Я выгляжу несерьезно? Что не так? Дергаю вниз узкую юбку.
Выходит из лифта, поворачивая к кофейне.
- Эспрессо. Двойной.
- Профнепригодны Вы, Таисия Валерьевна.
- Почему?! - вздрагивают от обиды мои губы.
- Вы свое в общем-то неплохое образование на практике не применяете. Ну-ка быстро мне, пять причин по которым нельзя носить каблуки.
- Эм...
Нервно обмахиваюсь кистями.
- Матка смещается...
- Ещё.
- Травмоопасно... Вывих лодыжки, ну и при падении невозможность компенсировать координацией...
- Ещё, - перебивает.
- Ещё... Ещё... сдавлены все акупунктурные зоны стопы.
- Ещё?..
- Ударная нагрузка на позвонки при ходьбе увеличивается в несколько раз! - вспомнив, нервно выпаливаю я.
- Ну и ещё что-нибудь концептуальное...
- Черт! - хватаюсь за лоб.
- А ещё вы элементарно не успеваете за мной.
И тратите мое время, пока семените за мной на своих ходулях. Не подходите Вы для этой работы.
Подхватывает стакан с кофе и быстро идёт обратно, в сторону лифта.
- Ну, нет.
Скидываю туфли. Подхватываю их в руку и бегу за ним, успевая заскочить в лифт.
- Вот. Уже пригодна! - с вызовом смотрю ему в глаза.
- Опыт в операционной?
- Нет его практически... - опускаю взгляд.
- Ну... Тут даже креатив с туфлями не спасет.
Выходит из лифта.
- Да подождите, Руслан Тиранович!
- Что?.
. - застывает.
- Ой… - нервно и рвано выдыхаю я.
Как я могла это ляпнуть?!
- Ира! - игнорируя меня, останавливается у ресепшена. - Найди мне на место Ксении нормального человека.
- Не существует человека на это место, который Вас, Руслан Таирович, удовлетворит.
- Существует! Я! Меня возьмите.
С колотящимся в горле сердцем, прошу я, заглядывая ему в глаза.
- Мда? - скептически ведёт бровью.
Пытливо и внимательно оглядывает с ног до головы еще раз.
Кивает мне на кабинет.
- Ну... пойдем, Зотова. Потом не ныть.
Мамочка... Куда я напросилась?!
Глава 1 - Десять из десяти
Забирает из моих рук папку, читает мое резюме. Захожу за ним в кабинет.
- Так, я принята? - уточняю я.
- Дети есть?
- Нет.
- Отлично. Замужем?
- А какая разница?
- Если спрашиваю, значит, есть.
- Как нужно ответить, чтобы вы взяли?
- Нужно ответить, что ты не замужем и готова работать двадцать четыре на семь, забив на личную жизнь.
- Я готова.
- Хм...
