Что это было, Зотова?? Что это было?! В душе? В чужом доме? Пьяные?!
Рукалицо, просто!
А он не звонит и не пишет. Хотя с чего бы мне ожидать, что Хасанов в принципе звонит и пишет САМ. Я должна? Ну уж нет!
И кроме душевных терзаний о моей благовидности, меня накрывает кое-чем повесомее: был презерватив или нет? Я ни черта не помню!
Чем они меня поили - эти гении в белых халатах?!
Я помню секс. Какой он был горячий... Не помню, как потом оказалась на коленях у Хасанова. И очень надеюсь залезла туда не сама.
Ну нет... Сама я не могла! Даже если “в дрова”. А потом мы целовались. Он кормил меня как ручную кошку. Фотовспышками его ласки - гладил, трогал, обнимал...
Дальше - ехали по домам и ругались. Почему? Мы помирились или нет?
В конце он что-то проникновенно шептал мне в губы. Что?
Господи, я пьянчужка. У меня потеря памяти. Больше ни капли!
Так была или нет, эта чёртова резинка?!
Я пропускаю и завтрак, и обед, и ужин. Ничего в горло не лезет. Не слышу ни одного доклада. Просто сижу как кукла на всех мероприятиях.
Ну Хасанов же не мог накосячить, верно? Он такой педант.
Только и остаётся надеяться на него. Я - невменяемое создание, судя по всему.
Спроси, Таисия! Вы взрослые люди.
Легко сказать! Что он вообще обо мне будет думать? Что я вот так вот запросто могу пьяная и невменяемая трахнуться с мужчиной в душе на какой-то вечеринке, а потом ничего не помнить. Не со своим мужчиной на тот момент. Конечно, откуда тогда возьмется доверие ко мне как к женщине?
А я не могу! Нет, конечно.
Ещё чего?! Я только с ним...
Позорище какое, боже!
Нет-нет... Хасанов не стал бы косячить.
Считаю дни до овуляции. Мне кажется я это делала уже.
Ближе к ночи, в своем номере, с кружкой безвкусного кофе, сижу, прожигая взглядом телефон. Голова раскалывается. То ли от голода, то ли от стресса.
Если ты не последняя сволочь, Хасанов, немедленно позвони мне и успокой!
И - о, чудо - заклинание срабатывает! Не последняя...
- Только посмей мне слово кривое сказать! - доведя себя неопределенностью до тихой истерики, начинаю сразу с наезда.
- И тебе добрый вечер, Тая.
- Мхм…
Не “Зотова”, уже хорошо.
- Как у тебя дела?
- Не очень, - нервно признаюсь я.
Тишина...
- Почему ты молчишь?
- Подбираю прямые слова.
- Извини... - сдуваюсь я. - Просто я злюсь на себя за вчерашний вечер. И на тебя тоже.
- Разве это был плохой вечер?
- Это зависит от того, каким будет завтра-послезавтра... и вообще...
- Какими сделаем, такими и будут.
