Какая гадость.
— Ты, Лиза, если водку раньше не пила, резко на нее не налегай лучше, — советует он. — Или закусывай хотя бы.
Я улыбаюсь. Кажется, гадливость ушла и по груди растекается приятное тепло.
— Спасибо.
— За что?
— За то, что не оставил меня одну там, в коридоре. Наедине с этим садистом.
— Тебе не за что меня благодарить. Я и так не очень хорошо поступил по отношению к тебе с самого начала."
"— Ну, за это я разбила тебе лицо… Миш, налей мне еще водки.
Воровский морщится.
— Лиза, тебе хватит. На твое состояние еще полстакана тебя вырубит с концами.
— Не вырубит. Налей, а потом можешь вызвать такси.
— Ты же не хотела домой?
— Да…
Я мрачнею. Он качает головой и снова наливает нам водку.
— Ты боишься его?
— Олега?.. Да, боюсь. Он псих.
Выхватываю свою стопку и снова залпом выпиваю. Закуску уже хватаю сама. Красная икра мне нравится больше, чем соленый гриб.
— В каком смысле псих? — осторожно уточняет Воровский.
Я смотрю на него. Поздно, водка уже развязала язык, и я наболтала лишнего.
— Налей мне еще.
— Лиза.
— Тебе водки жалко?
— Нет. Но тебе плохо будет. Нельзя пить так много сразу.
Я сверлю его взглядом. Он вздыхает и наливает еще половину стопки.
— Лей полную.
Подкатывает глаза, но наливает.
Я забираю у него мерзкий напиток и снова опрокидываю в себя. Судорожно закусываю икрой. Кажется, на этот раз действительно было много.
— Так что значит псих, Лиза? — внимательно смотрит на меня Воровский.
— Ну… он может улыбаться, делать комплименты, а в следующий момент, если его что-то не устроило, размахнуться и ударить.
И не просто влепить пощечину, или задеть плечом… Он будет бить по-настоящему. Мерзко, по-скотски. В последний раз он бил меня ногами на полу, пока не сломал три ребра…
Я тыкаю вилкой в красную икру, теряя связь с реальностью. Воровский прав, водка в таких количествах на мое напряженное состояние противопоказана.
— Ладно… забудь о том, что я тебе сказала. Просто забудь, и все.
Воровский сверлит меня пронзительным взглядом.
— Миша, — хмурюсь я.
— Пообещай, что забудешь.
— Лиза… — он откидывается назад в кресле, но продолжает сверлить взглядом. — У тебя в жизни когда-нибудь такое было – встречаешь человека, и после этого уже не можешь вычеркнуть его из жизни?
— Не знаю… — я пытаюсь задуматься, но коварная водка подбирается к мозгу, постепенно отключая способность логически мыслить. Я пугаюсь, что перестаю контролировать ситуацию.
— Я домой не поеду, — принимаю окончательное решение. — Я к родителям лучше.
