Если бы могла, то напилась до бессознательного состояния, но я никогда не пробовала алкоголь. В моей семье не принято.
В животе урчит, желудок скучивает спазмом. Больше суток я почти ничего не ела, да и сейчас мысли только о том, как выспаться. Ныряю в сумку, чтобы проверить, сколько у меня денег с собой, но рядом с кошельком нахожу лекарства и витамины, которые прописал мне репродуктолог. Я точно не брала их на встречу с родителями, значит.… Марат позаботился… Как всегда, по-своему.
В сердцах сгребаю все пластинки — и выбрасываю в урну, прикрыв смятыми бумажками.
"
"С меня хватит. Я не хочу детей. Раньше я мечтала, что они крепче свяжут нас с мужем и мы станем ближе, роднее, но сейчас… Такая перспектива меня пугает. Может быть, это судьба, что бог не дает нам потомство?
— Не поняла, ты почему опять на работе? — раздается удивленный шепот коллеги. — Только утром же сменились.
— Я посижу у вас немного. Лан, только не спрашивай ни о чём, — отмахиваюсь и пробую кофе. Гадость! Горький, как моя жизнь.
Но я пью ещё, большими глотками, обжигаясь и не чувствуя боли.
— Опять со своим психиатром поссорилась? — причитает Лана, присев рядом на диван. Дружески поглаживает меня по предплечью. — Слушай, это не дело. Сколько ты будешь от него по роддому прятаться? Не в первый раз здесь ночуешь.
— Так получается, — пожимаю плечами, краснея от неловкости. — Я не готова об этом говорить.
— Если хочешь, поживи у меня. В тесноте да не в обиде, — игриво толкает в бок, чтобы приободрить.
— Тебе твоих близняшек неугомонных мало? — смеюсь, немного расслабившись.
— Только меня вам не хватает в однушке.
— Наоборот, мне поможешь, как раз потренируешься обращаться с детьми, — поддерживает непринужденную беседу. — Кто через моих бандиток пройдет, тот в армии не плачет.
— Они прелестные, не наговаривай, — шумно вздыхаю, по-доброму завидуя коллеге. — Спасибо за приглашение, но я как-нибудь сама справлюсь. Всё в порядке, — бубню как мантру. — Передохну и поеду домой.
Собираюсь с духом, проигрываю в голове всевозможные варианты разговора с мужем, формулирую аргументы, но… все они разбиваются о внезапный звонок.
Нехотя беру трубку — и выпаливаю до того, как в меня полетят угрозы с того конца линии:
— Да, Марат, прежде чем ты опять начнешь оскорблять меня…
— Прости, — перебивает меня, вгоняя в состояние шока одним словом.
— Что?
Мой супруг часто прибегает к методу кнута и пряника, но при этом он никогда не извиняется. Сегодня — впервые.
