Когда я уже почти уверен в том, что Даша не хочет со мной общаться, она отвечает.
- Саша? Прости, мама рядом была…
Ее тихий голос выталкивает из глубины на поверхность. Хватаю воздух ртом, понимаю, что все это время не дышал.
- Привет… Ты как?
- Все хорошо. У тебя? Сдал экзамен?
- Сдал. Отлично.
- Поздравляю!
Мне кажется, или голос ее повеселел с тех пор, как она уехала. Видимо, чувствует себя намного лучше, чем я.
- Как сама? Чем занимаешься? – интересуюсь, сглотнув горечь.
- Да, ничем особо… Мама решила нынче елку нарядить, вот, ходила в магазин за елочными украшениями и…
- Мне тебя не хватает! – перебиваю на полуслове.
Дашка замолкает. Слышу, как часто дышит в трубку, и в этот момент понимаю, что не смогу ждать ее возвращения. Сорвусь к ней даже ради одного единственного поцелуя.
- Мне тебя тоже.
- Вернешься?
- После Нового Года, Саш…
- Я за тобой приеду, хочешь?..
Она смеется. Я беззвучно - тоже.
- Я сама. На первом же рейсе первого января.
- Я люблю тебя, - говорю, уже точно зная, что никакого первого января я дожидаться не буду.
- И я тебя. Люблю.
Домашние в коллективном шоке. Никто не ожидал увидеть меня раньше вечера 31 декабря. Маришка весит на мне обезьянкой. Кир, тыча в лицо телефоном, пытается показать какой-то ролик. Отец учебой интересуется. Только мама бросает на меня задумчивые взгляды. Она всегда чувствовала меня лучше других.
- Я зеленый чай с манго заварила, - говорит она после ужина, - будешь?
- Буду, - соглашаюсь сразу, отлично понимая намек.
Мама хочет разговора по душам.
Я готов, более того, мне самому не терпится услышать ее мнение.
- Ты без Даши приехал…
- Без Даши, - подтверждаю, отламывая кусочек маминого печенья.
- Поссорились?
- Она к матери уехала.
- На Новый год? Ты поэтому такой хмурый?
Я вздыхаю. Встречаюсь глазами с маминым встревоженным взглядом и слабо улыбаюсь.
- Мы действительно немного поругались перед ее отъездом. Сейчас уже все хорошо, но возвращаться раньше первого января она все равно не хочет.
- Обиделась?
- Не знаю… По ней вообще это сложно понять, она никогда не закатывает истерик и не дуется.
- Любишь ее, да? – упав грудью на стол, тихо спрашивает мама.
Быстро слизываю с губ крошки, делаю глоток чая.
- Да.
Мама поднимается со стула, ополаскивает свою кружку, убирает ее в шкаф.
- Знаешь, твой отец два раза забирал меня из деревни.
- Ты от него сбегала?
Повернувшись ко мне, с ностальгией улыбается.
- Первый раз уехала хоронить деда. Он приехал сразу, как только узнал.
