— Ты из очень богатой семьи, верно? — спрашиваю аккуратно.
Артём потешается надо мной. Интерес в глазах держится, поэтому уточняю:
— Угадала?
Он пожимает плечами.
— С чего взяла?
— Это твое чувство собственной важности, — объясняю я, жестикулируя. — Оно действует на окружающих убойнее брендов, которыми ты обвешан. Наверное, такому можно научиться, но! — Делаю театральную паузу. Артём ржет. — Ты пьяный сейчас вдупель. А оно никуда не девается. Как и осанка, и жесты. Значит, в крови. Верно?
— Возможно. — Он облизывает губы и пялится на мою шею, ключицы, грудь.
Будоражит. Он так смотрит, что дыхание постоянно сбивается.
— Но ты работаешь, — продолжаю. — Много. Усердно. Нервно. Зачем?
— Твои идеи. Жги.
— Хочешь доказать папе что-то?
Артём качает головой, словно пропуская через себя мой ответ.
— Хорошо, — хвалит. — Но мимо. Все банальнее, Галчонок мой. Безделье опасно для жизни.
Он сказал «мой». Ого.
— Да ладно! — всплескиваю руками.
— Так и есть. Для ментального здоровья, дабы не впасть в депрессию и прочую муть, среднестатистическому мужику необходимо работать от тридцати часов в неделю.
— То есть ты пашешь, чтобы не впасть в депрессию?
— В том числе.
— Да конечно! Ты работал сегодня больше двенадцати часов. В свой день рождения! Спорю, проснулся около шести!"
"— В пять тридцать.
— Вот. Встать в пять тридцать и приползти с работы в восемь. Мне особенно нравится, что ты искренне веришь, будто это все ради ментального здоровья!
Артём запрокидывает голову и громко хохочет.
А я с ним!
— Да что ты понимаешь, пьяная шлюха! — отмахивается он.
Мы снова горячо целуемся. Теперь я уже отвечаю. Обнимаю его, глажу колючие щеки.
Пьяная шлюха ощущает себя красивой. Остроумной. Важной! Модная музыка заряжает энергией. С кем-то другим я бы, наверное, уже умерла от стыда раз восемь, но с парнем, который коротает свой дэрэ в компании пьяной малолетней эскортницы, как-то всё запросто. Не понравлюсь и что он сделает? Отпустит меня домой на три часа раньше?
Артём просит подвигаться на нем, и я подчиняюсь.
Пока он не останавливает резко. Сжимает мои колени.
— Тихо, ш-ш-ш. Перестань. — Чуть склоняет голову.
Глаза у него дурные, но по-прежнему умные и напряженные. Такое вот сочетание.
— Иди-ка потанцуй внизу. Не хочу е**ть тебя здесь.
Дыхание рвется. Мы и правда заигрываемся, я ощущаю что-то отдаленно напоминающее... возбуждение. Устыдившись, отвожу глаза.
— Потанцуй. — Артём спихивает меня с колен. — Я буду смотреть.
Киваю.
