У Эляны с твоим отцом явно составлен брачный контракт. В случае чего ей мало что достанется, да и детям перепадет больше, чем ей. Она хочет еще больше укрепиться в вашей семье.
Гор башковитый. От отца, в отличие от меня, зависит не так сильно. Меня это, конечно, коробит, но я не шарю в той теме, на которой сидит друг. Он играет на бирже. В этом у него талант, к тому же он азартен. И сейчас помогает мне посмотреть на ситуацию под другим углом.
— Я что, похож на барана на веревочке? Как они могут меня заставить быть с этой убогой? — фыркаю.
— Зачем же постоянно сводят с ней? Сам подумай, — Гор смотрит внимательно, заставляя напрячься.
— Я уже не могу отказать бабушке и не пойти в театр. Да и отцу обещал присматривать за этой несчастной, — закатываю глаза. — Да по хрену. Никто не заставит меня связаться с ней, пусть даже она живет в моей комнате. Ты вообще ее видел?
— Ну так, в универе порой, издалека. Мышь обыкновенная, подвид библиотечный, — делится Гор, по ходу дела шутя и немного разряжая атмосферу.
— Мышь — как есть мышь.
Попрощавшись с другом, еду себе домой и вдруг вижу, как по дороге к дому пешком идет Варвара. А где водитель, интересно? Что за дела? Черт, какая-то она бледная вся, чуть ли не зеленая. Сначала еду вперед, решив не обращать внимания, но что-то меня останавливает. Торможу. Сижу какое-то время, барабаня рукой по рулю, и наконец еду задом, притормаживая возле убогой.
— Ты чего тут?
Испуганные глаза впиваются в меня.
Глава 6
Варя
Огромный дом затихает, когда Тимофей уезжает в деревню вслед за сестрой.
Бабушка Нонна тоже не навещает родных, традиционно занимаясь своими киношными или театральными делами. Можно вроде вздохнуть спокойно, но не дышится. Мне плохо. Мучает каждодневная тошнота, не могу есть, рот изводит болью. Лежу пластом и просто мечтаю, чтобы это всё побыстрее закончилось.
— Варя, — в комнату влетает сестра, и я с трудом сажусь, — мы с Пашей улетаем на отдых! На кого тебя оставить, ума не приложу.
— Я справлюсь, — шамкаю слабым голосом, — я в кровати в основном лежу, никуда не денусь.
— Вот это мне и не нравится! — ругается она, осматривая меня с недовольным видом. Морщится и качает головой, оценив то, как я выгляжу. — Ты хоть душ принимала? Надо мыть волосы особым шампунем, чтобы светлые прядки не пожелтели.
— Прядки? — не понимаю я ее озабоченности цветом волос. Какие прядки, когда я практически умираю?
— Ну Варя! Тебе же стилист сказал, что это необходимо делать.
