Присаживаюсь на бревно.
И Саша тоже поднимается и присаживается на своём гамаке. В глаза ему не смотрю… Подняв с земли прутик с тоской вожу им по раскалённым углям. Вздыхаю. Как сложно подобрать слова теперь! И даже завидую немного ему, что он нем. Написать извинения проще, чем произнести.
Боковым зрением вижу, как он делает пару глотков из резной бутылки. Слышу плеск жидкости.
Ладно… нужно что-то сказать.
Встречаюсь с ним взглядом. Его — немного поплывший. Накачался мой неангел.
Открываю рот, чтобы извиниться, перебираю в голове несколько фраз и… всё не то.
Потому что обидно до сих пор.
Когда я искренне извинялась последний раз? Наверное, в детстве. Обычно, я стараюсь никого не обижать настолько, чтобы это требовало реальных искренних извинений.
Как я это делала?
Залезала к папе на колени и ждала пока он оттает, погладит меня. И тогда уж…
Залезть что ли к Саше? Так себе идея…
Опускаю покаянно взгляд.
Саша протягивает мне бутылку.
Да… наверное, мне надо. Чтобы развязать хоть немного язык теперь.
После моей истерики какое-то опустошение…
Беру из его рук. Это крепкая штука. Я такое вообще-то никогда не пью. Забираю с блюда дольку лимона. И задерживая дыхание делаю залпом несколько больших глотков. На глаза наворачиваются слёзы.
— О, боже! — засовываю в обожженный рот лимон. И отдаю обратно бутылку. Как он это пьет?! Крепкий алкоголь бьёт в голову и огненным комком падает в желудок.
Мир, пошатнувшись, расплывается. Через несколько мгновений расслабляется тело.
Я словно плыву на корабле…
— Саш… не хотела… обидеть. За пощёчину извини.
Невесело чуть заметно ухмыляется, не поднимая глаз.
— Ну прости меня! — злюсь я от этой его отстранённости, тянусь к его руке.
Останавливающе раскрывает ладонь.
Машинально поправляет ворот свитера.
Закрываю от досады глаза… Надеюсь, он не интерпретировал мои слова, как отвращение к его шрамам!
Черт…
— Саша, я это все высказала просто от обиды. Это была истерика.
Кивает. Делает еще несколько глотков.
И ложится обратно на гамак, игнорируя моё присутствие.
Смотрю в затухающий костёр.
— Пойдём домой?
Ноль реакции…
Дотягиваюсь до его руки, пытается отдернуть, сжимаю крепче не позволяя.
— Поговори со мной…
Веду ладошкой по его пальцам.
Мне так тоскливо, что я больше не чувствую его особенных взглядов. Сжимает в ответ мою кисть и отводит ее в сторону. Отпускает.
Это похоже на… "" Все нормально. Уходи. Я хочу побыть один.
