Аппетита нет совершенно, хотя стол очень изысканный. Едва дожидаюсь окончания трапезы. Гости разбредаются по залу, играет приглашенный джаз-бэнд, несколько парочек танцуют. Уютная, но насквозь фальшивая атмосфера. Оболенского снова отвлекают для делового разговора. Мне скучно стоять рядом, слушая темы, в которых ничего не понимаю. Договора, котировки акций, биржи.
Елена говорит, что голова закружилась, провожаю ее в комнату наверх.
– Кажется, я переоценила свои силы. Так неловко, – смущается.
– Ну что ты.
Все понимают наше с тобой положение. Никто не посмотрит косо.
– Уж надеюсь, что Варвара Степановна не выскажет потом свое «фи». Глядела она на нас недовольно. Явно не так себе вечеринку представляла.
– Переживет.
– Как ты вообще справляешься? Она очень авторитарна.
– Стараюсь держаться подальше, – Елена сочувственно улыбается. – Благо она любит Париж и половину года проводит там.
– О да, это большое облегчение.
– Дорогая, – в комнату входит Роберт. – Может быть вызвать врача?"
"– Со мной все хорошо, я просто немного решила полежать! Хватит относиться ко мне как к больной! – психует Елена на мужа.
– Я вас оставлю.
– Нет, не уходи, пожалуйста, – смотрит умоляюще.
– Мне нужно в уборную. Потом вернусь, хорошо?
На самом деле невыносимо находиться рядом с парой, у которой полная идиллия. Да, несмотря на ворчание Елены, настойчивость Роберта, видно, как они любят друг друга. Это сквозит в каждом взгляде. У нас с Оболенским этого нет. Я досталась ему напуганным, юным трофеем.
Он превратился в одержимого. Ему нравилась моя зависимость от него. Бесправность.
Наверное, это останется между нами на всю жизнь пропастью.
Ха, вся жизнь? Смешно, если посмотреть на результат за два года.
Жена и любовница на одной вечеринке. Тебе это нравится, Алекс?
Смачиваю виски холодной водой, все еще надеясь сохранить макияж. Хотя очень хочется разреветься. Может быть это поможет хоть немного выплеснуть гнетущее напряжение.
Поднимаюсь снова на второй этаж, но Елены и Роберта уже нет в комнате.
Видимо, вернулись к гостям.
Подхожу к окну. Снова льет дождь. Может поэтому у меня такое мрачное настроение.
Мне не хочется снова идти в атмосферу праздника. Куда лучше здесь, в одиночестве.
– Какая же ты все-таки дура, Ромина. Неужели тебе не стыдно быть здесь? – раздается знакомый голос.
Оборачиваюсь. На пороге стоит Аниса.
– Что тебе от меня надо? – спрашиваю устало. – Алекс внизу, я здесь.
