Он сам чувствовал, что выражается косноязычно. Словарный запас, казалось, обеднел вдвое. Так много слов потрачено, так мало выяснено… Портрет веселой девушки с утянутой корсетом талией не выходил из головы. Алая помада. Стрелки. Все немного утрированное, киношное. Она как будто вышла из фильма «Стиляги».
– Как вы его называете? Хроникер? Да, в этом что-то есть. С камерами не так все просто: прошло много времени, никаких записей не сохранилось. Но… – Истрик поправил очки. – …мы над этим работаем.
– А что с юристом? Котляром?
Истрик воткнул в рот зубочистку и покрутил шеей, будто не слыша вопроса.
"
"Котляр был убит ударом молотка в висок. Орудие убийства нашли на месте преступления. Вернее, то, что от него осталось. На металле была запекшаяся кровь. Ручка обуглилась, хоть и не сгорела полностью. Молоток частично сохранился, однако в расследовании ничем помочь не мог.
Сохранилась и канистра. Убийца действовал до того грубо, что Истрик даже морщился от такой топорной работы. Прийти к юристу ночью, притащить с собой канистру бензина… Лев Котляр, как рассказали соседи, часто оставался ночевать в офисе.
Он знал визитера и открыл ему дверь.
«Как, интересно, тот объяснил канистру? – думал следователь. – Или ничего не объяснял, сразу ударил?»
Пожалуй, дело было именно так. Когда Котляр повернулся спиной, гость разбил ему голову молотком. Облил офис бензином, поджег и ушел.
Да, грубо и топорно. Однако действенно.
Котляр мертв, от его документов ничего не осталось.
Информация хранилась не в «облаке», а на жестком диске компьютера, который исчез.
Ни камер, ни свидетелей. Алексей Борисович возлагал надежды на небольшую стихийную парковку. Многие водители ставили регистраторы, работающие и при выключенном двигателе. Однако здесь ему снова не повезло.
Телефон, с которого на номер Котляра поступали звонки, установили. Принадлежал он какому-то пьянице, не способному вспомнить даже собственное имя.
«Хитрый, сволочь», – мысленно повторил Истрик за сыщиком.
Он коротко сообщил Илюшину, что стало известно от экспертов.
– А насчет текста книги? – жадно спросил тот. – Вы нашли специалиста?
– Ищем. И с издательством связались. Но все их контакты обрываются на юристе.
– Что с магазином, в котором Хроникер выкупил «Песни ангелов»?
– Работаем. У меня не десять рук в подчинении!
– А там, где он напал на Риту… Последний экземпляр…
Илюшин пересел со стула на диванчик и уснул на полуслове. Просто выключился.
