Застегиваюсь по горло, пытаясь спрятаться, но тут же бросаю это бесполезное занятие. Коллегам и так теперь все ясно. Где я была и с кем. Меня только что будто в грязь макнули, а потом выкинули на асфальт обтекать.
Эйфория испаряется. Настроение падает ниже плинтуса. Прямиком туда, где похоронена моя честь. Чувствую себя очередной шалавой босса. Особенно, когда Ромы нет рядом, чтобы убедить меня в обратном.
- Так, малыш, вот тут… - Оксана тычет пальчиком в бумаги, которые начинают плыть перед глазами. Не хватало мне еще упасть в обморок, чтобы весь клуб о моей беременности узнал.
– Пиши: «Прошу уволить меня по собственному желанию…», - диктует она, пока я пытаюсь совладать с эмоциями. – Линочка, зайка, - касается моего предплечья.
- Ничего не спрашивай, Ксюша, - цежу сквозь зубы, криво выводя буквы. Меня потряхивает от нервов и обиды, но я стараюсь держать невозмутимое лицо и гордо вздернутый подбородок."
"Ревность накатывает на меня волной, заполняет все органы, отравляет разум и сердце. Малыш внутри меня тоже негодует.
Судя по обострившейся тошноте, он намерен «поприветствовать» чужую тетку привычным способом.
С трудом проталкиваю подступающий к горлу ком, зажимаю нос, чтобы не чувствовать вонь противных женских духов, тех же самых, которыми несло от Ромки на корпоративе, и пячусь к окну.
- Ты больше у нас не работаешь, – Оксана, с опаской покосившись на меня, пытается задержать незваную гостью.
- Разумеется. И не буду, - самоуверенно хмыкает Рита. – Я не работать сюда пришла.
Наоборот, успокоить вашего нервного босса, - произносит в момент, когда из кабинета доносятся грубые голоса. – Что, совсем плохо ему без меня? – хмыкает победно, поправляя бескрайнюю равнину там, где должны быть холмы.
- Не наглей, Рита, ты переходишь все границы, - шипит Оксана, зачем-то прикрывая меня собой. - От Романа Львовича по поводу тебя никаких поручений не было. Он тебя не ждет. Так как ты не сотрудница и не клиентка, прошу покинуть помещение, - взмахивает рукой, указывая на дверь.
- Пф, абонемент мне в фитнес-зал оформи, - не теряется Ритка. Облокотившись о стойку, постукивает ногтями по поверхности. - И цитрусовый фреш сделай. Нет-нет, лучше молочный коктейль с корицей и ванилью. Ромчик любит сладенькое.
Невольно втягиваю носом воздух, оттопырив ворот блузки. От меня почти ничем не пахнет, потому что крошка-варвар забраковал все ароматы, кроме папкиного мятного геля. Зато Ритка напоминает парфюмерную фабрику на копытцах.
