Почистить зубы, выпить кофе, провести планерку, набрать Каролину… Впрочем, нет! Какие планерки и кофе! Да я в его ежедневнике вне очереди. Красной пастой поверх строки с датой. Нулевым пунктом. Иначе как объяснить то, что я не успевала утром глаза разлепить, как телефон уже кипел от входящих?
Причем я до сих пор не поняла, зачем Рома преследовал меня, словно телефонный маньяк. Задавал безобидные вопросы, справлялся о моем самочувствии. Казалось бы, ничего особенного. И мне это даже начало нравиться. До конца не проснувшись, я досматривала сны под его бархатный, хрипловатый голос, который был моей персональной колыбельной.
И все бы ничего, если бы обладатель гипнотического баритона не был моим боссом, а по совместительству почти первым мужчиной. Если бы не проявлял свою заботу так, будто контролирует каждый мой шаг. Будто я принадлежу ему.
- Доброе утро, мелкая, собираешься на корпоратив? – прямо сейчас шелестит возле моего уха.
Так близко, что я явственно чувствую теплое, сбивчивое дыхание на своей щеке.
Жар мужского тела рядом в постели, блудливые руки под одеялом. Пока я утопаю в подушках, блаженно прикрыв глаза, грубые, тяжелые ладони контрастно нежно скользят по животику, поднимаются к груди, нетерпеливо сжимают, как тогда, в боксерском зале. Губ касается влажный, обжигающий поцелуй – и я выдыхаю со слабым стоном.
- Мелкая? – настороженно повторяет Рома, отчего я подскакиваю на кровати, отбрасывая телефон. Широко округляю глаза, хватаю ртом воздух и пытаюсь победить лихорадку, в которой внезапно забилось все тело.
– Лина, ты там в порядке? – доносится вкрадчиво по громкой связи.
Черт! С таким голосом ему надо было не спортивный центр открывать, а горячую линию «Секс с боссом по телефону». Очень горячую! Очереди бы километровые выстроились из неудовлетворенных дам. Впрочем, Царев и сейчас не страдает от недостатка женского внимания. Бабник! Зачем только мне названивает? Развлекался бы дальше с Ритками."
"- Нет, Роман Львович, я никуда не еду! – восклицаю, испугавшись реакции собственного тела.
И, протянув руку, отключаю телефон.
Низ живота томительно и жарко ноет, будто там готовится французский сырный суп-пюре на медленном огне, тягучий, нежный, обволакивающий. Но потом пожар поднимается к пустому желудку, и его сводит спазмом.
- Так, завтрак! – спохватившись, выбираюсь из постели.
Прямо в пижаме мчусь на кухню, чтобы не терять ни секунды. Если сейчас не закину в себя чего-нибудь съестного, меня опять вывернет.
