— Знаешь, сколько ремонт моей тачки обойдется? Чем расплачиваться будешь? — противно цокает языком.
Сжимаюсь под бесцветным взглядом и растерянно округляю глаза. Сама виновата — пришло время отвечать. Закусываю губу, подбираю слова, чтобы договориться с мерзким типом. Но Стас опережает меня. Резко поднимается и разворачивается лицом к мужику, таким образом заслоняя меня собой. Делает это случайно, неосознанно, но я чувствую облегчение и защищенность.
— Во-первых, извинись, — говорит спокойно и холодно, но при этом хочется под землю провалиться от его голоса.
И он действует так не только на меня.
— Да я пошутил же, что вы, — мужик примирительно поднимает руки вверх. — Кхм. Извините, был не прав, — тянет до тошноты любезно, обращаясь ко мне, при этом чуть наклоняет голову.
Молча перевожу взгляд на Стаса, потому что мне так спокойнее, и складываю руки на коленях.
— Во-вторых… Машина твоя? — кивает Стас куда-то вдаль, а сам отходит от киа и чуть прикрывает дверь, словно пряча меня или обороняя.
Вздохнув, оглядываюсь.
Смотрю в том направлении, куда указал Стас, и слабо постанываю. Что я натворила?
На обочине, врезавшись боком в столб и смяв крыло, стоит серый мерседес. Видимо, от моей ""дикой пляски"" уворачивался, объехать хотел, но неудачно. Автомобиль не последней и далеко не самой элитной модели, но даже его ремонт мне не по карману. Мысленно складываю все «потери»: разбитая киа с невыплаченным кредитом, наверняка задетый джип Стаса и теперь еще этот мерс. «Поплакала», называется. Теперь в долги придется влезть.
И права заберут, заслужила.
Пока оцениваю ущерб и приблизительную сумму, Стас о чем-то договаривается с пострадавшим. Замечаю, как он достает портмоне из кармана и через секунду протягивает ему деньги.
— Думаю, этого хватит на ремонт, — чеканит сурово и, подумав, отсчитывает еще пару купюр. — Хм, а это — компенсация за моральный ущерб. И обойдемся без гаишников, — поднимает черные глаза на мужика.
— Да-да, конечно! — лихорадочно качает головой тот.
— Теперь катись отсюда, — неожиданно грубо выплевывает Стас, словно сорвавшись.
Пострадавший не перечит ему, а наоборот, спешит исчезнуть. Я бы тоже хотела это сделать, но бежать некуда.
Наблюдаю, как Стас медленно возвращается ко мне. Он не привык суетиться. И даже холодный ливень не в силах изменить этого.
— Спасибо, я верну все, правда, — лепечу с благодарностью и… трепетом.
Стас хмурится, укоризненно качает головой и подходит ближе. Наклоняется ко мне и подается вглубь салона.
