"
"Хотя он и не ростом с Джека, но высокий и худощавый, с идеально вылепленными руками, бицепсы напрягаются, когда он начинает бренчать. У меня пересыхает в горле, когда он закрывает глаза, кивая головой в такт мелодии, которую я едва слышу. Я слишком отвлечена тем, как он прикусывает губу. Он чувствует аккорды, когда его пальцы перебирают басовую линию. Ритм и поэзия.
Меня завораживают самые глупые вещи. То, как прядь волос падает ему на глаза. Рукав рубашки задирается вверх по его бицепсу. Потертые, грубые отметины на его гитаре, каждая из которых содержит воспоминание.
Я почти не слышу ни одной песни из их сета. Целых двадцать минут я нахожусь в трансе, пока они не уходят со сцены и я не выхожу из него. Я торопливо оглядываюсь по сторонам, беспокоясь, что все заметили мою крайнюю озабоченность, но все они болтают между собой, не обращая внимания на мое бешено колотящееся сердце и влажные ладони.
Басист в конце концов появляется снова и прокладывает себе путь через лабиринт столиков в пабе.
К нашим.
Он направляется сюда.
Волна нервной паники пронзает мои конечности. Глупые сценарии того, как он выбирает меня из толпы, проносятся у меня в голове, когда он криво улыбается, слегка вздергивает подбородок в знак узнавания и...
Целует Ивонну, которая нетерпеливо поднимается ему навстречу.
Я чувствую себя расплющенным.
Побежал вниз и попятился.
Отчаянно смущенная, я отвожу взгляд и смотрю в свое вино, которое едва попробовала. Мой пульс остается диким и неистовым, таким настойчивым, что я чувствую его ногами, зубами.
Надеюсь, никто не видит моего унижения.
“Нейт”, - говорит Ли, когда басист пододвигает стул к Ивонн, чтобы обнять ее за плечо. “Это наш новый сосед по квартире из Америки. Эбби, это Нейт”.
Я не знаю, что делать со своими руками. К счастью, Нейт не утруждает себя нормальным пожатием. Он кивает, когда Джек протягивает ему пинту пива.
“Хорошо, Эбби”, - говорит он глубоким, хриплым голосом.
Я никогда не знал, принято ли задавать такой вопрос британцам. “Э-э, да. Отличный набор”.
Я внутренне съеживаюсь, пиная себя. Я уже говорю как глупый заискивающий басовый кролик. Я играл в куклы в доме Стивена Тайлера и катался на лошадях на ранчо Скайуокера, но здесь я поражен тем, что какой-то парень дает концерты в пабе на западе Лондона. Я ненавижу себя.
Приближаясь к чему-то вроде нервной тошноты, я осушаю бокал вина. Джейми в кресле рядом со мной вопросительно приподнимает бровь.
-Еще? - спрашивает он.
Почему бы и нет. - Пожалуйста.
