Все внутри меня содрогается от этих воспоминаний…
***— Миссис Грей, вы рожает уже пятнадцать часов. Ваши схватки замедлились, несмотря на «Питоцин». Нужно делать кесарево — ребенок в опасном положении.
Доктор Грин категорична.
— Пора бы уже! — рычит ей Кристиан. Доктор Грин игнорирует его.
— Кристиан, успокойся, — я сжимаю его руку. Мой голос тихий и слабый, и все, как в тумане — стены, аппаратура, одетые в зеленое люди… Я хочу лишь спать. Но прежде я должна сделать что-то важное… Ах, да. — Я хотела сама родить.
— Миссис Грей, пожалуйста. Кесарево сечение.
— Пожалуйста, Ана, — умоляет Кристиан.
— Смогу я потом поспать?
— Да, детка, да, — почти всхлипывает Кристиан и целует мой лоб.
— Я хочу увидеть маленького «Blip».
— Увидишь.
— Хорошо, — шепчу я.
— Итак, — командует доктор Грин, — сестра, позвоните анестезиологу. Доктор Миллер, готовьтесь к кесареву. Миссис Грей, мы собираемся перевезти вас в операционную.
— Перевезти? — спрашиваем мы с Кристианом одновременно.
— Да.
Сейчас.
И вот мы уже едем — быстро, лампы на потолке сливаются в одну яркую линию, пока я мчусь по коридору.
— Мистер Грей, вам нужно переодеться в хирургический костюм.
— Что?
— Сейчас же, мистер Грей.
Он сжимает мою руку и отпускает меня.
— Кристиан, — зову я с нарастающей паникой.
Мы минуем еще одни двери, и в следующее мгновение медсестра ставит ширму поперек моей груди. Двери открываются и закрываются, в помещении так много людей.
Очень шумно… Я хочу домой.
— Кристиан? — оглядываюсь я в поисках мужа.
— Он будет с вами через минуту, миссис Грей.
Мгновением позже он уже рядом, в синем хирургическом костюме, и я беру его за руку.
— Мне страшно. — шепчу я.
— Нет, детка, нет. Я с тобой. Не бойся. Только не моя сильная Ана, — целует он мой лоб, и по тону его голоса мне кажется, что что-то не так.
— В чем дело?
— Что?
— Что случилось?
— Ничего не случилось. Все в порядке. Детка, ты просто устала, — его глаза полны страха.
— Миссис Грей, анестезиолог здесь.
Он собирается применить эпидуральную анестезию, и затем мы сможем продолжить.
— У нее еще одна схватка.
Мой живот сжимается, как в стальных тисках. Дерьмо! Я с силой вцепляюсь в руку Кристиана, пока схватка не проходит. Именно это выматывает — терпеть такую боль. Я так устала. Я чувствую, как прохладная жидкость растекается… растекается по ногам. Я сосредотачиваюсь на лице Кристиана. На морщинки между его бровями. Он напряжен. Он обеспокоен.
