В глазах появляются серые мушки. Гулкий звон в ушах. Мышцы расслабляются, а земля будто бы уходит из-под ног. И я лечу в спасительную темноту.
* * *Резкий запах нашатыря бьет в нос несколько секунд, и я открываю глаза. Вижу перед собой потолок в цветочных узорах. С трудом поворачиваю голову — передо мной сидит красивая, ухоженная женщина средних лет.
— Как вы себя чувствуете? — мягко спрашивает она и кладет на мой лоб прохладную ладонь.
— Затрудняюсь ответить, — выдавливаю слабое подобие улыбки. — Что произошло? — спрашиваю, а сама обвожу глазами незнакомую комнату.
Две небольшие тахты и парочка кресел. Низкий журнальный столик. Вся мебель исполнена в стиле ренессанс.
— Вам стало плохо, и вы потеряли сознание, — отвечает женщина.
— Голова гудит. Кажется, я ничего не соображаю, — она помогает мне подняться. — Где я?
— Вы в ресторане. Это комната отдыха. Вас сюда перенес Эльдар.
— А извините, как вас зовут?
— Меня зовут Мадина Зафаровна. Я врач терапевт и по совместительству родная тетка этого шалопая, Эльдара, — женщина садится рядом со мной и протягивает стакан холодной воды.
— Спасибо, — благодарно киваю и делаю несколько глотков.
— Что со мной было?
— Обычный обморок. В зале было много людей. Духота. Вот и стало дурно.
Конечно, всему виной духота. Только вот помимо нее, есть и другие факторы влияния. К примеру, я встретила здесь своего бывшего, который решил женить на своей дочери моего настоящего. Класс, да?
— А еще я живу в постоянном стрессе, — говорю и снова отпиваю из стакана.
— Наверное, в этой жизни у нас, у всех хронический стресс, — улыбается.
Интересно, как ей, женщине, рожденной в этой семье, удалось стать врачом? Может у них и правда не все так плохо и можно как-то совмещать религию, обычаи и современные реалии?
— А с таким помощником, как наш Эльдар не только стресс получить можно.
— О, да! — подкатываю глаза. — По началу, я думала, что мы не сработаемся и между нами была настоящая холодная война.
— Это в его стиле. ОН всегда был очень ветреным и шебутным мальчиком. Таким и остался. Возможно если жениться, немного остепенится рядом с супругой.
В моей голове тут же раскручивается маховик мыслей и перед глазами всплывает образ дочери Рустама. Красивая девочка. Молоденькая совсем как моя Катюша. От этого неприятно щемит где-то слева под ребрами.
— А вы замужем? — интересуется Медина Зафаровна.
— Нет, — мотаю головой. — И никогда там не была.
