Я завожу руки за голову и стягиваю с себя футболку, бросив ее на скамью. Затем делаю выпад и от души бью ногой по боксерской груше. Звон цепей, на которых висит спортивный снаряд, мгновенно заполняет зал лязгающим, дребезжащим звуком.
— Держись от нее подальше, усек?
Тихо посмеиваясь, Кэш швыряет полотенце на скамейку. Его желваки на лице начинают играть, тело моментально напрягается. Быстро развернувшись в воздухе, он пинает снаряд одним точным мощным ударом. Цепочка под потолком продолжает звенеть на весь зал.
— Насколько мне не изменяет память, — произносит Кэш.
— Я в состоянии решать такие вопросы самостоятельно.
Я подавляю в себе злобный оскал. С каждой секундой гнев внутри меня закипает сильнее. Но я не поведусь на провокации Кэша. Нет смысла бить морду младшему брату. Если мелкий засранец поверит в то, что меня больше не волнует Кристиана, он не будет пытаться спровоцировать мой гребаный приступ ревности.
— Не связывайся с ней, — я стараюсь, чтобы мой голос звучал равнодушно. — Мы не знаем, что у нее на уме.
Она может отправить фото первому, кто предложит день…
— Подожди, — резко перебивает меня Кэш. — Ты думаешь, что Жасмин слила с тобой фотки?
Мои брови сходятся на переносице. Выходит, брат уже в курсе, что снимки со мной появились в сети.
— Она могла отправить файлы до того, как мы успели их удалить, — уверенным тоном говорю я. Хотя во мне нет той решимости с того момента, как Кристиана отказалась от моих денег.
Глаза Кэша становятся темными. Пронзив меня суровым взглядом, он приближается к груше и бьет по ней снова и снова, отчего она отлетает назад.
Но Кэш успевает ее поймать и со всей дури запускает в меня.
— Ты придурок, — заявляет он.
Я уворачиваюсь от боксерского мешка и в ступоре смотрю на брата. Он подходит к скамейке и, взяв пиджак, накидывает его на голое тело. После этого достает из внутреннего кармана флягу и делает несколько жадных глотков.
— Что это, мать твою, было? — я указываю на покачивающуюся в воздухе боксерскую грушу.
— Ты не должен был уворачиваться от удара.
Тогда бы твои мозги встали на место, — рявкает Кэш. — Жасмин не отправляла фото с тобой.
В моем гребаном горле застревает ком, а вена на шее отчаянно пульсирует.
— Почему ты в этом уверен?
— Потому что фотки слил кто-то другой, — упрямо произносит брат.
— Кто? Автор статьи тот, у кого Кристиана взяла деньги.
— Я весь вечер наблюдал за Жасмин. Она стояла возле лестницы практически все время, пока была в доме. С этого места она и сфотографировала тебя.
