— Нет? — вылетает мрачно.
— Ты меня понял.
Завожу двигатель."
"Понял, блядь. Оберегать этого очкастого долбоеба надо. Вдруг с ним чего произойдет, меня сразу пиздец ждет. Первый на подозрение. Но что хуевого в повышении?
Вот пусть долбоеб и уебывает отсюда. Заграницу. Круто же, престижно.
— Не трогай его, Демьян.
И так изнутри раздирает, а Катя еще и добавляет.
— Да понял я, — бросаю. — Все понял.
— Ну раз понял, то больше не позорь меня.
— Чего? — кривлюсь. — Это чем я тебя опозорил?
Шумно выдыхает. Руками себя обнимает.
Вижу, как ее пальцы мелко подрагивают. На меня Катя больше не смотрит. Изучает дорогу.
— Говори, — выдаю. — Чем?
— А ты сам подумай, — выпаливает и поворачивается.
Глазами обжигает.
Ядовитая такая. И хрупкая. Ранимая. Замечаю, как ладонью по плечу проходится, нервно растирает пальцами. По тому плечу, которое я сжимал.
— Ты же все понимаешь, — прибавляет Катя. — Вот и пойми, как твое поведение выглядит со стороны.
— А что не так? — скалюсь. — Мешаю тебе блядовать?
Она молчит.
Но ее взгляда хватает.
Опять как дебил обтекаю.
Перебрал, знаю. Но так довела же. Ну сучка. Все нервы вымотала. Не бывает с ней, чтобы спокойно.
— Нравится тебе этот…
Сука. Блядь. Уебать бы его на хер.
— …Костя?
— Мы работаем вместе, — отвечает ровно.
— И?
— Он мой коллега.
Похуй.
Было время, и мы вместе работали. Коллеги, блять. Этот ебаный Константин явно на одной работе не тормознет.
Да и кто тормознул бы?
Когда она рядом. Такая.
Блузка эта. Вся грудь напоказ. Да, выреза нет.
Ничего не видно. Но ткань обтягивает. И Катя дышит. Так дышит сейчас, что все ходуном ходит.
Руль стискиваю. Под пальцами поскрипывает.
Клинит меня. Пиздец, клинит. Сам не знаю, как объяснить. Она одетая тут сидит, а все равно, что голая. Мозг взрывает.
И не только мозг.
Хуй раздирает от прилива крови. Яйца печет. Злоба душит. И выебать эту сучку хочу, прямо в машине разложить, оттрахать. И зацеловать ее тянет, заласкать, чтобы она застонала, поплыла, отключила свой ебучий контроль нахуй.
— Демьян?
— Что? — рычу.
— Куда ты меня везешь?
Заметила, что не к ней домой едем. В другой район. А нечего нам к ней ехать. Там Наталья эта. Только завтра ее квартира будет готова.
Тот упырь мне каждый день отчеты направляет по ремонту.
— Куда? — повторяет Катя и хмурится.
— Поздравлять буду.
Она молчит, но всем своим видом показывает, что никаких поздравлений от меня ей не требуется.
И я только одно должен сделать — свалить нахер из ее жизни.
