− Какая, блять, разница, как она называется? Кто такая Сара, Моника?
− Говорила же тебе: приятельница. А номер в блокноте не ее, − Я потупила взгляд и, сглотнув ком в горле, закончила: − Это номер ее мужа.
− Мужа? — шепотом спросил Морган. Что-то было в шепоте такое, что заставляло внутренности сжиматься от страха.
− Бывшего. Бывшего мужа, − поспешила исправиться я."
"− Блять, с меня хватит, − проревел Морган и вылетел за дверь.
Я снова подпрыгнула, когда входная дверь с грохотом захлопнулась. Я на автомате повернулась и начала разбирать все из коробок и раскладывать на свои места.
Выбросила уже ненужный блокнот-неотложку и продолжила заполнять полки и ящики вещами, которые покинули свои места несколько минут назад.
Из моих глаз тихо лились крупные слезы и я, неспособная остановить себя, постоянно повторяла:
− Я говорила, что ничего не получится. Я знала, что так и будет. Я все только порчу. Я не создана для отношений.
Несколько раз мой взгляд возвращался к блокноту в корзине и я почти протягивала руку, чтобы вытащить его, убежденная, что вся моя личная жизнь будет состоять из одноразовых связей с такими вот Лукасами и мужьями Сары.
Тьфу, бывшими мужьями.
Спустя час, когда мое отчаяние сменилось онемением и я как робот укладывала вещи, попутно сортируя, я услышала как открылась и закрылась входная дверь. Я слышала шаги. Я знала, что это Морган, но не могла повернуться к нему и заговорить. Даже в глаза ему смотреть было больно. Я снова все испортила. И была уверена, что это был не последний раз.
Я почувствовала тепло за своей спиной и на мои плечи легли крепкие руки мужа.
− Прости, детка, − прошептал он мне в волосы, обдав кожу головы горячим дыханием. — Не могу думать о тебе с другими мужчинами. Я готов начать убивать, как только представлю себе, что со всеми из этого блокнота ты спала.
«Не со всеми. Далеко не со всеми», — подумала я, но озвучивать мысль не стала. Для себя я уже приняла обреченность нашего брака.
− Мо, зачем ты разобрала эти коробки?
− Потому что подумала, что ты меня больше не захочешь в своем доме.
− Что за глупости? — Морган развернул меня к себе и заключил мое лицо в колыбель своих ладоней. — Я всегда буду хотеть тебя в нашем доме. Поэтому давай соберем вещи и вызовем доставку на завтра. А потом закажем пиццу и будем смотреть старые фильмы. Хорошо?
Я кивнула и почувствовала, как по щеке сбежала еще одна слезинка, которую Морган ловко поймал подушечкой большого пальца.
