Так что и на работе можно жить в свое удовольствие: хочу халву ем, хочу — пряники. И дома можно безнаказанно приносить фаст-фуд и стучать по дарбуке. Кира даже выучила пару новых мелодий в собственной авторской обработке. Соседу Толику понравилось. И вообще было как-то подозрительно спокойно. Мама звонила — довольна. Оксана не звонила — и славно, может, подцепит себе кого-то в этой Турции. Влад иногда звонил, но исключительно по делам «Артемиды».
И Макс не звонил. Уже месяц почти. Главное, не придавать этому значения.
Главное — делать вид, что все нормально. Что ничего страшного не происходит. Главное — делать вид. Не придавать значения. Убедить себя, что все ерунда. Она ведь это умеет?
* * *— Пал Трофимыч, наше вам с кисточкой.
— Какие люди! — раздался из трубки мягкий бас дяди Паши. — Кирюха, ты, никак?
— Я, дядь Паша, я. Как ваше ничего?
— Трудимся на благо Родины. Как ты-то там, без мамки?
Кира рассмеялась.
— Я уже большая девочка. Без мамки умею справляться.
— Хвалю.
Ты чего звонишь-то — случилось чего? С машиной?
— Не, все в порядке. И с машиной, и со мной. Дядь Паш, приезжайте в гости. Пива попьем. А?
Павел Трофимович расхохотался.
— Да Раиса Андреевна с меня семь шкур спустит — если узнает, что я с тобой пиво пил!
— А мы ей не скажем! — тут же нашлась Кира. — Честное пионерское!
— Нет, вы посмотрите на эту пионЭрку!
— Приезжайте, дядь Паш. Пятница же! Святое. Или чего — наркобарон-рабовладелец вас не отпускает?
— Ты как скажешь тоже — наркобарон! Товарищ генерал как раз в Москве, в министерстве на совещании.
Так что я птица вольная.
— Ну вот и отлично! Приезжайте, Пал Трофимыч! Я беляшей пожарю.
— Беляшей? — в голосе собеседника зазвучала заинтересованность. — По рецепту матери?
— Так точно! Выучила мама за пять лет — даже меня.
— Лады! — согласился Павел Трофимович Середа, давний поклонник капитана Биктагировой и, по совместительству, водитель служебного автомобиля целого генерала Госнаркоконтроля. — Ставь тесто.
С меня пиво, с тебя беляши.
— И рыбки вкусной купите! — успела на прощание бросить в трубку Кира.
Вот и славно. Беляши — это хлопоты. Пиво — это приятная амнезия. А дядя Паша — гарантированно хорошая компания. У мыслей о бессердечных зеленоглазых архитекторах нет никаких шансов.
* * *— Ты смотри-ка, — дядя Паша отправил в рот последний кусок беляша и вытер усы. — И вправду как у матери.
— Стараемся, — Кира отхлебнула пива. Господи, хорошо-то как.
