Книга Канарейка для Ястреба. Реальная Жизнь. — читать онлайн бесплатно полностью

Глаза закрываю. Выдыхаю со свистом.

И ничего не добьюсь…

Чужая она. Не моя. Верная. Хоть и не слезал с нее, имея без перерыва, но все равно не смог приручить.

Перезаряжаю оружие. Выбираю новую цель, зажимаю сигарету в зубах и пускаю очередь. Гильзы летят и ствол горит в руках.

Не чувствую боли. Я вообще, сука, выносливый.

И опять она перед глазами. Запах ее чувствую. От нее несет прохладой кристальных озер, на которых мечтал побывать.

Противоречие. Мое долбанное противоречие!

Перезаряжаю.

Опять польба.

Как не зашиб, как сдержался, когда чужое имя услышал, не знаю…

Все перед глазами полыхнуло.

Пальцы сами вокруг белоснежного горла сомкнулись. Одно молниеносное, отработанное движение по кадыку, и не стало бы золотой девочки.

Не смог.

Вся боль вылилась в жесткий трах, после которого она с трудом встала.

Сдержался, чтобы не покалечить.

Мне есть где выпускать пар.

Такие, как я долго не живут…

Кровавая пелена и воспоминание недавней разборки, превратившейся в настоящую бойню, где в живых остался только я.

И то, наверное не на долго.

Вспышка.

Крепкий мужик за сорок в своем белоснежном костюме так не вписывается в палитру бойни, которую сам развязал. Проходит вдоль растерзанных тел, покуривает дорогущую сигару, от которой пахнет невероятно. Этот запах перебивает даже вонь пальбы и смерти.

Запоминаю этот аромат амброзии и пепла.

Потом, когда поднимусь, буду курить только такие.

Наблюдаю заторможенно, как подходит мужик в белоснежном, мать его, без единой складочки, костюмчике ко мне, губы в омерзении сжимает.

Охреневаю, окидывая его взглядом, нигде не пятнышка, да еще и шляпа на башке белая. Останавливаю взгляд на блеклых глазах. Взгляд не прячу. Мне по хер. Умирать, так мужиком, а не сыклом дешевым."

"К виску прикладывают разгоряченное дуло проработанного ствола, валят на колени перед старшим.

— Не за тех ты воевал пацан, знаешь меня? — говорит с акцентом, почесывая будто в раздумьях седую аккуратную бородку.

Киваю. Хана мне.

Смерти своей в глаза смотрю. Либо пепельный блондин, либо совсем седой не разобрать, и глаза светлые, безжизненные, выцветшие прям.

Затягивается и дым в мою сторону пускает, а я принюхиваюсь, как обдолбанный к запаху курева.

— Звать как? — фокусирует взгляд на мне.

— Тандер. — отвечаю коротко.

Ухмыляется, весело ему, а здесь, на поле бойни, чуваки лежат с которыми путь прошли. Здесь Вар — приютский коришь мой лежит с пулей в башке. Крис умирал дольше, в живот словил огнестрел.