— Что? — громко спросил я, застыв в неверии. — Неужели… от меня?
Да пусть я даже и был женат, я бы никогда в жизни не сделал чужой женщине ребенка. Учитывая то, что меня женили на ней против моей воли, с помощью шантажа, мое отцовство пресекалось на корню.
Но тогда почему, глубоко за грудиной, мое сердце сейчас обливалось кровью? Мышца сжималась и расслаблялась, стучась и ударяясь с грохотом о ребра. И почему-то, меня очень сильно сейчас пугало то, что она может быть беременна не от меня.
— Ну, — запнулся друг, будто его окатили ледяной водой.
В гостиной снова возникла Лена, которая укладывала их ребенка спать. — Конечно от тебя. Настя была влюблена в тебя, — невозмутимым тоном добавил он, а у меня по коже пробежали мурашки.
Она была… влюблена в меня?
— У тебя были сомнения?! — завопила Лена. — Да если бы не твоя болезнь, я бы ударила тебя этой кастрюлей по голове! — и она схватилась за ручку кухонной утвари. — Девочка так переживала, когда ты исчез, а ты…
Остановив подругу жестом, я протер пульсирующие виски, а затем, встав с дивана и покачнувшись, медленно направился к себе.
Разговор на этом был окончен. Меня больше не волновала тема моего нелепого брака, неожиданной беременности моей «жены» и всей этой убогой чертовщины.
Уснуть было сложно. Раздевшись до белья, я откинул одеяло в сторону — было ужасно жарко. Фантомные боли в районе груди сразу же дали о себе знать и включив ночник, я посмотрел на зажившую рану от очередной пули. Прикоснувшись к ней ладонью, будто на долю секунды ощутил привкус морской воды и поморщился.
Не удалось уснуть и через час, и не придумав ничего подходящего, устав перебирать в голове самые страшные мысли, я полез за телефоном, который одолжил у друга.
«Михаил Соколовский», — набрал в поисковике дрожащими руками.
Вышли всевозможные статьи, а затем, нажав на вкладку фото, я увидел свадебные снимки. Моя каменная, беспристрастная физиономия меня ничем не удивила, собственно, я и не ожидал увидеть себя счастливым, радостно позирующим на камеру. Но вот девушка, стоящая рядом, держащая меня за руку… Хрупкая, еле дотягивающаяся мне до плеч, и это — моя… жена? Невеста в пышном, свадебном платье и с фатой в прическе — без сомнений, являлась моей новоиспечённой супругой.
Я замер, разглядывая ее лицо, с трудом проглядывающее через тонкую ткань фаты.
«Михаил Соколовский и Анастасия Шмелёва», — предлагал мне поисковик и я перешел по ссылке.
Очередное фото со свадьбы, на котором, уже отчётливо виднелось лицо девушки.
