Безумно хочу ее увидеть. Кажется, сто лет прошло уже.
– А Саша уехала, – огорошивает бабка, как обухом по голове. – Она вам не сказала?
– Куда уехала? – смотрю на старушку непонимающе.
– Съехала с квартиры и уехала домой, уж неделю назад.
Букет беспомощно повисает у меня в руке.
Так, блин. У нее экзамены, выпускной! Какое, уехала!
Вот же ж! Машинально тру шею, разочарованно смотрю на дверь Сашкиной комнаты.
– Адрес у вас есть? – с надеждой перевожу взгляд на бабку. Эта шпионка точно знает. Не удивлюсь, если у нее и мой адресочек уже записан.
Бабка вдруг превращается в хитрую жучку. На лицо натянута благожелательная улыбка, но смотрит подозрительно. Мелкие морщинки делают ее выражение еще более коварным.
– А почему вы сами у нее не спросите? – язвительно спрашивает она.
Старая ведьма.
– Да мы с Сашей немного повздорили. Вот, извиниться пришел.
Блять, оправдываюсь, как мальчишка разбивший мячиком окно. Ща меня еще по жопе отлупит и в угол поставит. Карга.
– Извиниться – это хорошо.
Если кого-то обидели – всегда надо извиняться, — кивает она седой головой. — Но адрес вам дать не могу. У меня его и нет-то. Только телефон Сашиной мамы."
"Телефон матери-то мне на кой? Стою, оглядываю пыльные углы коридора. У каждой двери полка с обувью. На одной из дверей табличка: “ваша очередь убираться”. Соображаю, что делать.
– Можно с вашего телефона позвонить? – спрашиваю у бабки, та смотрит непонимающе. – Мой телефон разрядился. Я вам в благодарность денег на счет закину, – добавляю поспешно.
– Конечно, конечно! Это можно. Денег мне не надо, еще чего придумали, – Галина Петровна, шаркая тапочками, скрывается в комнате. Идет обратно и протягивает мне кнопочный телефон. Вот это древность подъехала. Давно такие не видел.
Набираю по памяти номер Саши. Так много раз его мусолил взглядом за последнюю неделю, что выучил наизусть.
“Абонент не отвечает или временно недоступен, попробуйте перезвонить позже”.
Что за черт?! Она что, и бабку заблокировала? Набираю еще раз.
То же самое.
Отдаю телефон обратно.
– Слушайте, Галина Петровна. Не знаете, номер телефона Саша не меняла? – уточняю на всякий случай.
– Ох, милок, да я и не знаю. Я ей не звонила, как она уехала. А что?
Пиздец. Убегать — малая мастер, конечно! Ищи-свищи ее теперь. Домой, значит, вернулась. Вспомнить бы еще, откуда она. Нихера не помню. Говорила ведь тогда, в ресторане. Но я ни о чем, кроме ее киски, думать не мог.
– Да не, ничего.
